Entrega de Premios del V Concurso Internacional de Relato y Poesía

Ahora sí, ¡¡os esperamos a tod@s el próximo viernes 11 de octubre!!!

Entrega de Premios del V Concurso Internacional de Relato y Poesía

Estimad@s seguidores y seguidoras, lectores, lectoras y participantes en el V Concurso Internacional Litteratura de Relato y Poesía:

Lamentamos profundamente tener que comunicaros que por causas ajenas a nuestra voluntad (hospitalización accidental de la madre del editor-coordinador de Litteratura), con todo el dolor de nuestro corazón, nos hemos visto obligados a aplazar la ceremonia de entrega de premios dos semanas, hasta el próximo viernes 11 de octubre. Próximamente os daremos más detalles... ¡¡Gracias a tod@s por vuestra comprensión!!!

V Concurso Internacional "Litteratura" de Relato y Poesía

Logo de Litteratura: 
Clara Keys, Ibis

“Por amor al Arte”

¡¡Último día para presentar vuestras obras!!

Litteratura convoca el V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato y Poesía, con arreglo a las siguientes Bases:

1. Podrán concurrir a este premio, de carácter bienal, tod@s los escritores y escritoras, cualquiera que sea su nacionalidad, que presenten un relato, poema o conjunto de poemas inéditos en lengua castellana.

2. El tema es libre. Los relatos deberán tener una extensión máxima de 4 páginas DIN-A4 a doble espacio, con tipo de letra Arial tamaño 12, y los poemas (pueden presentarse uno o varios) una extensión máxima de 72 versos en total, en el mismo formato.

V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato y Poesía

Logo de Litteratura: Clara Keys, Ibis

“Por amor al Arte”

Litteratura convoca el V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato y Poesía, con arreglo a las siguientes Bases:

1. Podrán concurrir a este premio, de carácter bienal, tod@s los escritores y escritoras, cualquiera que sea su nacionalidad, que presenten un relato, poema o conjunto de poemas inéditos en lengua castellana.

2. El tema es libre. Los relatos deberán tener una extensión máxima de 4 páginas DIN-A4 a doble espacio, con tipo de letra Arial tamaño 12, y los poemas (pueden presentarse uno o varios) una extensión máxima de 72 versos en total, en el mismo formato.

3. Los originales deberán enviarse como archivo adjunto de Word a la dirección de email blog.litteratura@gmail.com, con el asunto “CONCURSO RELATO 2024” o “CONCURSO POESÍA 2024”, según la modalidad escogida.

Emerio Medina vuelve a ganar el Premio Julio Cortázar...Jordi de Miguel

“Yo leo para recibir puñetazos en el cráneo y aturdirme los sentidos”

Emerio Medina

“La figura del hombre se recortaba contra la fronda verdeazul del tamarindo. Era alto y seco, de cabello entrecano y barba corta bien cuidada. Llevaba espejuelos de graduación media y un portafolio en la mano. A pesar del calor de la mañana vestía corbata oscura y camisa de mangas largas. Hablo en tono bajo, pero audible. Su voz atemperada se oía muy bien sobre el ruido de la calle.

         »—Mi nombre es Andrés Martínez. Vine a leer sus manuscritos. Antonio Alba me habló de usted.

         »Yo encogí los hombros y él retrocedió un paso.

         »—No me diga que no conoce a Antonio Alba.

        »Media ciudad lo conocía. Medio país, quizá. Seis meses atrás asistí a la presentación de un libro suyo en la Unión de Escritores. Después de la conferencia me senté bajo los ficus del jardín y hundí los ojos en un vaso de ron. Cuando levanté la mirada, Antonio Alba estaba junto a mi mesa. Pidió permiso, se sentó a beber una gaseosa y no hablamos. ¿No hablamos? ¿De verdad no hablamos? Bien, él hablo. Algo dijo. Algo preguntó. No pude recordar qué. No era importante. Pero la mención de un autor tan conocido sirvió para que el extraño entrara a mi casa.

         »—No hay muchos como yo —se aflojó la corbata, apoyó los codos en los brazos del butacón y adelantó la cara—. Mucha gente ha creído ver en esto su oportunidad de hacer dinero. Yo busco otra cosa. De hecho, no cobro por leer manuscritos. No podría cobrarle nada a usted.

        »Un lector experto debe ser visto como una gran oportunidad. Pero podía ser un falso agente literario, un plagiario, un estafador, un ladrón. Pregunté por qué deseaba leer mis manuscritos.»

El dolor y la desolación de la Cuba profunda......Jordi de Miguel

“Os Fantasmas de Ferro”, de Emerio Medina, se publica en portugués 

Uno ha creído a veces, en medio de este camino sin orillas, 

                                                                                 que nada habría… al otro lado

JUAN RULFO, Nos han dado la tierra (“El llano en llamas”)

Portada de "Os Fantasmas de Ferro"

Por fin llega hasta l@s lector@s portugues@s Los fantasmas de hierro

—traducido y publicado por una editorial de Lisboa con buen olfato y nombre homérico: “Guerra e Paz”—, una obra imprescindible, destinada a convertirse en todo un clásico de la literatura en español —si no lo es ya—; del mismo modo que su autor, el cubano Emerio Medina, buen amigo y colaborador habitual de nuestro blog, está llamado a ser uno de los escritores que se citarán junto a los grandes maestros del boom latinoamericano. ¡Queda Escrito!

         La acción de la novela transcurre en Preston (la actual Guatemala), en el Oriente de Cuba, un pueblo paupérrimo y maldito desde que se cerró el viejo ingenio azucarero a principios de los años 90, que dejó en la calle —directa o indirectamente— a cinco mil personas; y al que ya no llega el tren de veinte vagones. Ahora sólo quedan las ruinas, como símbolos de la antigua grandeza perdida: el armazón de hierro de la central, junto a dos viejas locomotoras sin motor que ya no volverán a pitar, olvidadas en una explanada propicia para los encuentros de amantes clandestinos; y las líneas férreas oxidadas entre las que crece la maleza, que atraviesan un pueblo de calles mal parcheadas con caliche blanco, todo ello pudriéndose bajo el inclemente sol tropical.

“Este blog es antifascista, antirracista, pacifista, ecologista, feminista, antihomófobo y pro-creativo”

Entrevista a Jordi de Miguel, editor-coordinador de “Litteratura”

Somos antifascismo, somos antiviolencia, somos antirracistas y somos pro-creativos.

JOE STRUMMER, THE CLASH

Jordi de Miguel

En el marco de un trabajo de investigación para la facultad de Artes de la Universitat Oberta de Catalunya (UOC), Beatriz Fernanda González, docente y artista multidisciplinar, entrevistó al editor y coordinador de Litteratura, Jordi de Miguel, que, coincidiendo con el noveno aniversario del blog, nos acompaña en un paseo por el pasado, el presente y el futuro de Litteratura.

¿Cómo te presentarías como escritor? ¿Cuál ha sido tu trayectoria?

Bueno, lo primero que tendría que explicar es que yo soy un escritor un tanto atípico, con formación científica (como los maestros Ernesto Sabato o Emerio Medina, salvando las enormes distancias): soy licenciado en biología, con un postgrado en Ideas y Experiencias Políticas Transformadoras (mi trabajo final, "Por un New Deal Verde Mundial.Cambiemos el sistema, no el clima", se publicó hace un par de años en la revista Sin Permiso), y siempre he trabajado como profesor de ciencias naturales y matemáticas, en numerosos institutos y escuelas de adultos. También he combinado siempre mis inquietudes literarias y políticas: en los años 90, fui miembro del consejo de redacción de la revista Marxismo —donde colaboraban autores de la talla de Günter Grass, Manuel Vázquez Montalbán y Boris Vasíliev, la actriz Vanessa Redgrave...— y, además, he traducido al castellano, junto con Laura Sanjuán, la obra autobiográfica de Charles BukowskiShakespeare     nunca     lo     hizo (Editorial Anagrama, 1999). Durante diez años, fui el portavoz de Iniciativa per Catalunya Verds en el Distrito de Nou Barris, donde

Cuando fuimos los mejores......Jordi de Miguel

¡Felices Fiestas del Solsticio de Invierno para tod@s!

            Cuando fuimos los mejores,

                     los bares no se cerraban.

                     Cada noche en firme

                     a la hora señalada.

                     […]               

                     En todas las esquinas,

                     mi juventud se suicidaba.

 

                     LOQUILLO Y TROGLODITAS,

                     Cuando fuimos los mejores

Foto: Archivo personal del autor

La nuestra era una amistad forjada a base de correrías infantiles por el parque de la Guineueta, de abejorros capturados con las manoseadas bolsas de plástico de las pipas —las del eslogan del toro: “Siento dejar este mundo sin probar pipas Facundo”— mientras libaban el néctar de las flores rosas de alguna adelfa, sin imaginar la que se les venía encima, o de lagartijas cazadas con destreza para tirárselas a las niñas y escuchar sus excitados alaridos de espanto, los pantalones cortos y las rodillas rojas, llenas de costras y costurones pintarrajeados con mercromina, y ¡queremos los donuts sin agujero!, de partidos de fútbol jugados a muerte con botellas amarillas de lejía Conejo —que requerían una técnica especial para los chuts rasos— o patéticas pelotas de autoconstrucción: los papeles del bocata arrugados en forma de bola dentro de una bolsa de plástico que se ataba con una o dos gomas de pollo, y cuando había suerte, con alguna pelota de plástico que se deshinchaba a las primeras de cambio —que por el barrio no se vieron los primeros balones de cuero, de reglamento, hasta la muerte del maldito dictador fascista, cuando ya teníamos siete añitos; el Gallo diez, el Gitano doce y el Pepino trece—, y ¡queremos más pipas por menos dinero!, y el que se pela se estrena, y ya podías salir corriendo del barbero si no querías que te cayera encima una somanta de coscorrones y collejas; una amistad cimentada a base de eternas discusiones futbolísticas Barça-Madrid (en realidad el Flos era el único merengón, y con la mayoría de edad empezó no sólo a renegar de su ex equipo sino a reescribir su pasado, como si él nunca hubiera cometido tamaña aberración, pergeñando una revisión histórica que ríete tú de Stalin), y silencio en la sala, / que viene Kubala, a base de partidos de hockey jugados con raquetas y pelota de tenis en los patios de Barcinova, donde el Tigre de Malasia se ganó a pulso su apodo después de varios saltos en plan Sandokán —cuando no nos perdíamos un episodio de la serie de Kabir Bedi (el actor que tenía que salir corriendo cuando le asaltaban las fans al grito de “¡Queremos un hijo tuyo!”)—, de lentillas del Pepino perdidas jugando a baloncesto en el sótano de la parroquia de San Sebastián, la del pare Manel —algunas de ellas milagrosamente recuperadas por el Flos o el Tigre, después de mucho buscar por el sucio suelo de la pista—, con una chavala, / que tiene las tetas / como una manzana; y las primeras chicas: el Gori fue el más precoz (con trece añitos, el muy mamón ya le metía mano a la Felisa, y  al  cabo  de  tres  o  cuatro 

Entrevista de trabajo......Jordi de Miguel

En conmemoración del Día Internacional de l@s Trabajador@s

Foto: Pieter Paul Rubens,
San Ignacio de Loyola

—Hoy en día parece que el mundo se ha vuelto loco, ¿no crees?

         —Hombreee... —medio concedí, mientras me acomodaba en la ancha silla de roble.

            —¡Y dicen que es que estamos en crisis! Te voy a decir una cosa: ¿sabes por qué estamos en crisis?... ¡Porque se han perdido los valores! No es un problema económico, noooo, ¡es una crisis de valores! —enfatizó, dando dos golpecitos con el puño sobre la mesa, como si estuviera llamando a la puerta—. Se ha perdido la ética, la moral, el respeto a la familia, la religión, las tradiciones, ¡se ha perdido el magis ignaciano! —Y aquí abrió las manos, mirando al techo. Ahí va la hostia, a saber lo que era eso—. Hoy en día, la gente sólo piensa en el vil metal, y más en España, y así nos va... Todos me preguntan: “¿Cuál es el sueldo?” ¿Cómo que cuál es el sueldo?... Pues el del convenio de la escuela concertada, ¡ni un duro más! ¡Y ya puedes darte con un canto en los dientes, que si por mi fuera...! Ojo —y el hombre alzaba un grueso dedo índice—, hasta que demuestres tu vocación de servicio. Siempre se lo digo a mis alumnos: Si alguien empieza preguntándome “¿Cuánto cobraré?”, ¡ya no le contrato! Yo lo que quiero ver en un docente son cuatro cosas —y, a medida que las enumeraba con los dedos, se iba exaltando—: obediencia a sus superiores, vocación de servicio: la misión fundamental de todo hombre sobre la Tierra, capacidad de organización y, sobre todo, voluntad de trabajo, trabajo, ¡TRABAJO!

Cambiemos el sistema, no el clima......Jordi de Miguel

Propuestas de ciudad para un New Deal Verde mundial*

   “Nuestra tierra proporciona lo suficiente para satisfacer las necesidades

   de todos, pero no tanto como para satisfacer la codicia de algunos.”

                                                                                    MAHATMA GANDHI

Foto: Francis Meslet, Abandoned World

El pasado 15 de marzo, millones de estudiantes de 1.600 ciudades de todo el mundo participaron en la primera Huelga Global por el Clima, convocada por el movimiento Fridays for Future (el 15-M verde), cuya cabeza visible es la sueca de 16 años Greta Thunberg. No les falta razón: el planeta Tierra sufre una crisis ambiental global, y el cambio climático es el problema sistémico incomparablemente más grave que padece, por dos motivos críticos. El primero, ecológico, está relacionado con su potencia destructiva: la acumulación de gases invernadero en la atmósfera tiene el potencial de aumentar la temperatura media del planeta y transformar la Biosfera de manera radical, afectando de raíz los equilibrios ambientales del mundo entero y causando una catástrofe civilizatoria sin precedentes en la historia humana: el deshielo de los glaciares y una subida del nivel del mar que podría llegar a ser de más de un metro, la desertificación de océanos y regiones mundiales enteras, el aumento de la frecuencia y potencia de los ciclones tropicales, la falta de agua potable, una pérdida de biodiversidad sin precedentes, el desplazamiento de ¡miles de millones de refugiados ambientales! y un resultado imprevisible en términos de catástrofes, caos, guerras y hambrunas. El segundo, geopolítico y geoeconómico, afecta a nuestra capacidad para combatir la crisis. El cambio climático está causado por el consumo de combustibles fósiles y la deforestación, es decir, la combustión de carbón, gas y petróleo (el corazón del modelo energético actual, que se aproxima a su cénit),[1] y el (mal) uso de la tierra.[2] Es nuestro propio modelo civilizatorio el que está causando la crisis (como dice el geógrafo David Harvey, “los llamados desastres naturales no tienen nada de naturales”), y sólo un cambio de modelo la puede frenar. Hoy, más que nunca, la crisis ambiental que sufrimos es esencialmente ética y política. Es imprescindible un cambio en nuestro modelo de desarrollo: el crecimiento infinito es imposible –física, matemática y biológicamente– en un planeta finito.

Bien está lo que bien acaba......Jordi de Miguel

En solidaridad con Valtònyc y Pablo Hasél, que a pesar de no ser punkys y abusar del pareado fácil

(eso sí es un crimen), tienen grandes letras: Los Borbones son unos ladrones y ¡Muerte a los Borbones!

Acuarela de Esther Aguilà, Gota

La violencia del movimiento ha desequilibrado el coche hacia mi lado, y aprovecho la coyuntura para atraerla aún más hacia mí y entrar hasta lo más profundo de su garganta. Y casi es un gemido lo que sale de ella: “¡Ay, dios!” Pero reconoce mi excitación y es sólo un segundo, enseguida vuelvo a estar dentro de sus labios, dentro de su boca, que sube y baja y sube sin cesar... Descanso la mano derecha sobre su coronilla y ya no la suelto, presionando con mucha suavidad hacia abajo, cada vez más, siguiendo la cadencia que mis glúteos imponen a la suspensión del viejo Renault 7, ahora desbocada... y ya no es tanto ella la que se mueve arriba y abajo sino yo el que entra y sale de su boca, a un ritmo trepidante: cada vez más rápido, más rápido, más... Me siento palpitar dentro de ella, inflamado, su cabeza hirviendo bajo mi mano, en una oleada de calor animal que me recorre la columna de arriba abajo y me atraviesa todo el cuerpo, hasta estallar en su interior.

¿Se puede saber por qué me llamas chica Almodóvar?......Jordi de Miguel

                                            Yo quiero ser una chica Almodóvar

                                            […]

                                            apuntarme a cualquier clase de bombardeo,

                                            no tener otra fe que la piel

                                            ni más ley que la Ley del Deseo.

JOAQUÍN SABINA, Yo quiero ser una chica Almodóvar

  

Acuarela de Esther Aguilà, Masturbación

Madrid, 18 de Septiembre 1995

Mi Tigre Salvaje:

¡¡Holaaaaaaa, GUAPOOOOO!!

Un amigo (bueno, mi ex) se ha llevado los mejores negativos del viaje a Grecia, donde salían las fotos más sexys, que no es porque yo lo diga pero, la verdad, no estoy nada mal en tanga. Cuando hacía top-less en la playa, todos los tíos se me quedaban mirando, los turistas y los griegos, fue un escándalo, y el otro haciéndome fotos como si nada. He intentado recuperar los negativos, pero el muy pelma se hace el loco.

            Así es que te mando ésta que no me favorece mucho, pero al menos es una foto mía, semidespelotada como te prometí. ¿Te masturbarás pensando en mí?... De fondo aparece el Tesoro de los Atenienses, en Delfos. Una maravilla…

Entrega de premios del II Concurso Litteratura de Relato y Poesía

El dolor y la Nada eterna......Jordi de Miguel

Fragmentos de un diario del dolor existencial (XII y último)

Acuarela de Esther Aguilà, Culo veo, culo pego

Bar-restaurante del aeropuerto

Cagliari, Primavera 1998

         Nada más. No sé si él aprovechó para volver a usarme, pero pudo hacerlo todas las veces que se le antojó, y de la manera que le viniera en gana, sin problemas: yo estaba inconsciente y él, loco de atar. 
         (De hecho, cuando me desperté, cuarenta y ocho horas más tarde, con el cuerpo plagado de moretones y magulladuras, las marcas de sus dientes aún martirizándome pechos y nalgas, estaba desnuda por completo, sin bragas ni sujetador, y cuando me levanté, sentí cómo me resbalaba por la pierna un denso líquido pegajoso, semitraslúcido, que parecía proceder de mi dolorido trasero.)

         Y entonces sucedió algo curioso. En mi casa se hizo el silencio, un silencio de muerte —sólo lo interrumpía la respiración de mi hermano pequeño, el letargo profundo de un niño de siete años—, cuando recobré el conocimiento y, a la vez, dejé de tener miedo.

De sapos, serpientes ponzoñosas y ratas de cloaca......Jordi de Miguel

Fragmentos de un diario del dolor existencial (XI)

Acuarela de Esther Aguilà, Agarra

Bar-restaurante del aeropuerto

Cagliari, Primavera 1998

         Casi dos años después (¡cómo pasa el tiempo, si parece que fue ayer!), me he descubierto releyendo este cuaderno. Cuando lo escribí no pensé que después de la tormenta serías la única persona-personaje que sobreviviría en mi memoria.

         No te había vuelto a ver hasta el día del juicio (final, espero; sólo a un mamarracho como Javi se le podría haber ocurrido correr a denunciarte, dejando un reguero de sangre por toda la comisaría de La Rambla, claro que sólo a ti se te ocurre romperle la nariz a puñetazos en medio mitad de la calle, ¡ya te vale!, que al pobre se la tuvieron que escayolar y estuvo casi cinco meses de baja, y sólo a mí se me ocurre… Bueno, ¡menuda Nochebuena nos disteis a Amelia y a mi!). Ahora sé que fue una lástima que me conocieras en el peor momento de mi vida, entonces corta pero muy intensa. En aquella época…, cuando el dolor existencial me empujó a escribir este diario, si no, me moría…, era muy joven, pero sentía que el tiempo se había acabado, y sólo tenía dieciocho años.

Quemaduras de hielo seco en las entrañas......Jordi de Miguel

Fragmentos de un diario del dolor existencial (X)

Acuarela de Esther Aguilà, Ari

Cafetería del Hospital Clínic

Barcelona, Primavera 1996

A punto de hacerme una
radiografía torácica en el Clínic

         Cada vez que piso este inmundo lugar, vulgarmente conocido como hospital, recuerdo mi frágil condición humana. Y, muy a mi pesar, también me acuerdo del Tigre: después de año y medio sin tocarlo, he tenido que volver a usar el Ventolín... En fin, debería dejar de fumar.

         Cuanto mejor le comprendo, mayor es la sensación de mirar a través de un caleidoscopio. Su temperamento da para una dramática y hermosa historia de amor… ¿como la que hemos disfrutado? Tiene la pasión indómita de Otelo, aquella que Shakespeare le confirió para que poseyera a Desdémona, la pasión que da la naturaleza misma de irracional al hombre. Y su ternura, que mantiene a flor de piel y siempre muestra con satisfacción sincera, al imaginarse a todas sus chicas como el barro: pastosas, dúctiles, manipulables… Con habilidad de maestro alfarero, emplea la suavidad de sus manos, el abrigo de su voz y la pujanza de su sexo para moldear la voluntad de sus mujeres, hasta conseguir adueñarse de ellas sibilina y fálicamente. No sé cómo denominarlo..., ¿machismo con aroma a espliego y desinfectante?

Hemorragias de tristeza......Jordi de Miguel

Fragmentos de un diario del dolor existencial (IX)

Acuarela de Esther Aguilà, No había dos sin tres

Mi habitación. Casa de mis padres
Barcelona, Primavera 1995

         Llamémosle... Tigre.

         El Tigre y la bruma que le oculta esa mirada de cristal que tiene. De sus ojos verde aceituna surge una mirada acogedora que enamora. Tan transparentes son que puedes ver a través de ellos y traspasar sus barreras, barreras inexpugnables que ocultan tantas noches solitarias, tantos días nublados y fríos, tantas comidas desoladas frente al televisor…

        No puedo dejar de contemplarle cuando se vuelve sombrío. Es apasionante observarle, ver la profundidad de sus pensamientos, qué sensación insensata cuando te sientas a su lado. Te empapa con una especie de rocío fresco, acumulado en el autoexilio de esta vida tan vacía para él.

Una mezcolanza de flujos corporales, pasiones febriles y sufrimientos apocalípticos: Jordi de Miguel

Fragmentos de un diario del dolor existencial (VIII)

Acuarela de Esther Aguilà, Encenderme

Mi habitación. Casa de mis padres

Barcelona, Primavera 1995

         Fue una noche extraña y muy especial. Tenía miedo de que fueras a saco, Paco, y me hicieras daño, aunque me habías prometido que no, que no me preocupase… Después me dijiste algo así como: “Bueno, no ha estado tan mal, ¿eh?”, una pregunta retórica porque bien sabías tú la respuesta pero, la verdad, prefiero no hablar de esas cosas. Sin embargo, mira tú por dónde, hoy me apetece contestarte aquí.

         Me indicaste cómo me tenía que poner y no me hice de rogar. Me faltó tiempo para obedecerte y tumbarme de espaldas a ti, sujetándome al cabezal de la cama y ofreciéndote mis nalgas en pompa, sintiéndome servicial y orgullosa a la vez, porque sé cuánto te gustan mis caderas y mis glúteos. Me penetraste muy despacito, con mucho cuidado, y apenas me dolió —nada que ver con las otras veces que lo habíamos intentado—, no sé si sería por el aceitito o por la sesión preliminar de caricias.

Sumida en la más profunda tristeza......Jordi de Miguel

Fragmentos de un diario del dolor existencial (VII)

Foto: www.welt.die

Habitación de mi casa

Barcelona, Invierno 1994

         ¿Cuántas navidades he pasado sumida en la más profunda tristeza?...

         Después de cuestionarme con furia si era una pose el quedarme sola en el apartamento la noche que todo el mundo celebra el solsticio de invierno o si era genuina mi sensación de bienestar y alegría al liberarme del peso ciego que suponen tradiciones tan contradictorias como la navidad, he saltado a la siguiente fase: la levedad de saber que puedo elegir entre cenar con la maldita familia, con una amiga o bien irme a la cama a dormir, mientras mi novio, por supuesto, cena en casa de su madre con su familia.

Un sentimiento de cuerpo etéreo......Jordi de Miguel

Fragmentos de un diario del dolor existencial (VI)

Foto: BBC Mundo

Habitación de mi casa

Barcelona, Otoño 1994

         Cuando era niña tenía un amigo invisible, me acompañaba en la soledad de las eternas tardes domingueras en Les Corts, no me acuerdo de su nombre, pero sí de las largas conversaciones que mantenía con él en el balcón de casa y de la seguridad que me brindaba su presencia transparente; mi madre se preocupaba porque hablaba sola durante días —¡normal!—, yo sabía que él era mi imaginación desdoblada y desaparecería sin hacer ruido. Así fue, un día lo olvidé y no volvió a mi vida
hasta que le conocí a él. Es muy extraño, pero desde que le vi la primera vez no deja de recordarme esa etapa dulce de mi primera infancia.