miércoles, 14 de julio de 2021

"Este blog es antifascista, antirracista, pacifista, ecologista, feminista y antihomófobo"

Entrevista a Jordi de Miguel, editor-coordinador de Litteratura

Foto: Jordi de Miguel
En el marco de un trabajo de investigación para la facultad de Artes de la Universitat Oberta de Catalunya (UOC), Beatriz Fernanda González, docente y artista multidisciplinar, entrevistó al editor y coordinador de Litteratura, Jordi de Miguel, que, coincidiendo con el noveno aniversario del blog, nos acompaña en un paseo por el pasado, el presente y el futuro de Litteratura.

¿Cómo te presentarías como escritor? ¿Cuál ha sido tu trayectoria?

Bueno, lo primero que tendría que explicar es que yo soy un escritor un tanto atípico, con formación científica (como el maestro Ernesto Sabato, salvando las enormes distancias): soy licenciado en biología, con un postgrado en Ideas y Experiencias Políticas Transformadoras (mi trabajo final, Cambiemos el sistema, no el clima, se publicó hace un par de años en la revista Sin Permiso), y siempre he trabajado como profesor de ciencias naturales, en numerosos institutos y escuelas de adultos. También he combinado siempre mis inquietudes literarias y políticas: en los años 90, fui miembro del consejo de redacción de la revista Marxismo —donde colaboraban autores de la talla de Günter Grass, Manuel Vázquez Montalbán y Boris Vasíliev, la actriz Vanessa Redgrave...— y, además, traduje al castellano, junto con Laura Sanjuán, la obra autobiográfica de Charles Bukowski Shakespeare nunca lo hizo (Editorial Anagrama, 1999). Durante diez años, fui el portavoz de Iniciativa per Catalunya Verds en el Distrito de Nou Barris, donde he sido Conseller de Educación (1993-98) y de Medio Ambiente y Sostenibilidad (2001-06), cargo desde el que me tocó impulsar y coordinar la realización de la “Agenda 21 de Nou Barris - Compromiso Ciudadano por la Sostenibilidad”, publicada por el Ajuntament de Barcelona en 2006. 

miércoles, 23 de junio de 2021

Voces, voces, voces......Ur Olivero


Foto: Robin Thom, Refinería de
níquel en Nicaro, Holguín, Cuba
Hay que emplear el tiempo en cosas útiles, le dije cuando estuvo por la tarde. “En qué, abuelo, si este pueblo perdido es un aburrimiento”, va y me dice. Que los que ahora en estos tiempos llaman de misión y demás es porque supieron sacrificarse, aprendieron las armas para defenderse fuera si los llamaban, demostraron que podían hacerlo bien si los seleccionaban para una tarea, o para otra, que la gente que fuera decide esas cosas no son bobos y saben leer entre líneas, que no escogen a cualquiera porque les caiga en gracia, o algo parecido, hay otros pendientes de trabajos y con ganas de pinchar y también con mil necesidades, y que tienen familias a las que ayudar desde afuera, que se fije bien lo que le digo. Mira a tu hermano, aunque ahora no tenga un trabajo fijo, él trata de hacerse camino y se orienta con buenas lecturas, y que a lo mejor se nos hace famoso con algún cuadro de esos, que nunca se sabe. “Mi hermano es un aburrido, abuelo, quiere ser un artista pero es un aburrido, abuelo, nadie le hace caso a esos trastos que pinta, ni habrá ningún interesado que le compre esas cheadas sin pies ni cabeza que hace.” No tenía ganas de discutir con ella, que por qué no veía una buena película, por ejemplo, y el fin de semana se lee un buen libro, un libro que la instruya, que aprenda cosas, que la eleve. “Que me eleve a dónde, abuelo.” A un mejor conocimiento de  las  cosas,  chica,  no  seas

miércoles, 2 de junio de 2021

Exilio......Raúl Muñoz González

 A Luis Cernuda

Foto: Luis Cernuda.
El mar fue pan amargo
lejos de sus niños rubios
por el trigal fecundados.
 
Su pubertad fue un país
confitado por el presagio
en un tarro de conservas,
mientras se persignaban
en el valle de los caídos.
 
Marchó sin consuelo
por la cruz de un día,
cuando toda una vida
se marchó al destierro
sin tararear su derrota.

Solas fueron las manos
que no esperaban nada;
al galope de las piernas,
por un vuelo de cenizas
hacia el ocaso intangible.

miércoles, 12 de mayo de 2021

Final de línea......Jordi Cuevas Gemar

Foto: Estación de Horta (Archivo TMB)
Cuando era pequeño, vivía en Horta con mis padres; Horta era, por aquel entonces, el final de la línea cinco del metro. Aunque no solíamos viajar mucho en metro –si nos movíamos del barrio era para pasar el día en el campo, y eso lo hacíamos con el coche de mi padre–, en ocasiones lo cogía con mi madre, para hacer alguna gestión en el centro de Barcelona. Y a la vuelta, las estaciones se iban sucediendo: Sagrera, Viviendas del Congreso, Maragall, Virrey Amat, Vilapiscina (los nombres todavía estaban en castellano), hasta que llegábamos a Horta, que era la última de todas. “Venga, nene, tenemos que bajarnos, que ya no hay más estaciones”, me decía entonces mi madre.

martes, 27 de abril de 2021

De todo hay en la bodega (Segunda parte)...... Ur Olivero

Foto: www.cubanos.gurú
Que nos íbamos a imaginar nosotros que ese hombre haría algo así con unas pastillas, y que le dijo no sé qué que me hice esto, y eran mentiras, y ahora la muchachita está en ese dilema, si tiene o no al chamaquito, qué clase de salazón para esa familia de Báguanos con el corre corre, y mejor ni pensar dónde lo tendrán a Piter, porque eso no se hace, pero tiene que haber más gente detrás de eso porque andaba el revolico armado con pastillas y esas cosas, acá eso se pena, aquí no pueden venir esa gente a usar este país como si fuera un ballú, así que la vasectomía, y la muchachita que se traga ese cuento, que le pregunté a mi nieto y que bueno, allá se hacen esos diretes para las mujeres no quedarse embarazadas y no quedar con vejigos si es que no pueden o no quieren, por allá por esos países la gente no tiene tantos muchachos, es que la vida debe de ser muy cara y dicen que hasta el aire que respiran se paga, habrase visto qué malos pensamientos hay que trastear por dentro para que a un hombre ya viejo se le ocurra hacer eso, y venga la otra de mansa paloma y le crea y no se ponga nada, y que por dinero se dejen hacer lo que sea, y como estaban medio emborrachados toda esa vejiguera, porque Yeilín algo me ha contado, pues esa vejiga se dejó hacer esas cosas y mira por dónde le salió el tiro. Cuando vino el  otro  día  de  hacerse  las

lunes, 12 de abril de 2021

De todo hay en la bodega (Primera parte)......Ur Olivero

Foto: Raquel Pérez, Estudiantes cubanas
Me llamó desde la comisaría del municipio, quería hablar conmigo, y  estaba  muy  asustada,  me  dijo  el
oficial, así que ya se pueden imaginar ustedes cómo me trasteó esa llamada, que le dije a Cecilia, “No te preocupes, que todo esto se arreglará”. A mis años no me pueden estar pasando estas cosas. Que directamente no estaba implicada, pero que si colaboraba el asunto no pasaría de más allá de un susto. A mí algo me decía que las cosas con el Piter ese no acabarían bien, y más con la metezón de esa vejiguería de muchachitas tan jóvenes en su casa. Esas cosas en este país son muy jodidas, contimás cuando hay menores por el medio, pero que muy jodido eso, porque una cosa es que los padres de la criatura se puedan medio convencer con alguna platica, algún arreglito, sabiendo que su vejiga desde hace tiempo no es señorita ni la cabeza de un guanajo, y otra muy diferente que le puedan ver  al  que  es  de  fuera

domingo, 28 de marzo de 2021

Gritos a medianoche......Raúl Muñoz González

 A Miguel Hernández, en el 79º aniversario de su muerte

Foto: Miguel Hernández en el frente (1937)
¿Quién llama a estas horas?
Ya pasó el tiempo de las flores.
¿No vieron un grito apaleado?
Igual de negra me parece la mujer
que mira un crucifijo de madera
y llora.
Me apena ver cómo pela la cebolla
queriendo encontrar a su marido.
 
¿Será ella la que llama a mi puerta?
No puedo continuar doblegado al frío del acero,
que se pega a las cacerolas, al manojo de llaves
y a las pistolas.
 
Llama una tormenta buscando
una noche hecha de cartílagos.
Sí, ella es la furia de la verdad
que incendia la toga del juez.

sábado, 20 de marzo de 2021

La Kennedy......Lauro Cruz Sánchez

Foto: belezasemtamanho.com

Ella baila sola, resistiendo la agresión del desconcierto circundante, en contacto directo con el fluir de la sangre. Baila sola, no porque se sienta rechazada; ella baila sola porque se considera dueña del mundo y, precisamente por eso, porque el orbe es suyo, lo desprecia, hasta llegar a la abstracción total, abstracción que desaparece a la gente, borra los objetos en su derredor y desdeña las miradas ociosas.

En el Parque Lázaro Cárdenas, en la colonia Doctores, la fiesta semanal continúa. Los pasos y saltos estilizados de los que dominan el baile engalanan la explanada; la manera retro de bailar de los viejos parece simpática. Algunos llegan al ridículo, cuando intentan bailar como los jóvenes. La estatua del presidente Cárdenas parece ufanarse desde sus veinte metros de altura; se siente inalcanzable por la alegría de los estúpidos; de esos diminutos seres que, domingo a domingo, asisten al jolgorio.

sábado, 6 de marzo de 2021

Desaparecido......Dufay Bustamante

Foto: Costa-Gavras, Missing 
La última vez que lo vieron
llevaba una camisa roja,
jeans azules gastados
y también la vida.
¿Cómo hallar vívidamente la imagen borrosa del televisor?
Vagaré en la sensación de los pájaros que cantaron
un siglo
debajo de las hojas de hierba seca.
Capas de todo tendrá que abarcar la lupa de colores
antes de aproximarse al brillo del rayo de voz
en los muros decorados con agujeros negros.

sábado, 20 de febrero de 2021

Lecturas que me salvaron la vida......Ur Olivero

Foto: www.telecajas.com
¿Mi amigo Paterson ocultaba más de un as en la manga? ¿Qué quería significar, semióticamente, con esa A y esa C en su Tesis hablando de Sociedades?... Que fuera, me dijo por correo electrónico, y me lancé para Holguín a buscar la caja. Llegué y no había nadie en la casa de la tía. Me senté a esperar debajo de una mata de mangos que había enfrente. Llegó una señora mulatona, de pelo rizo, con una jaba grande. Nos saludamos. Ya sabía.
Que pasara y me hacía enseguida una tacita de café, y que no me preocupara por mi regreso a Mayarí porque un primo suyo tenía que ir por la mañana en una máquina, Que gracias, le dije.
“No, hijo, si eres amigo de Paterson, eres de la familia.”
Lo era, y hacía mucho no nos veíamos personalmente, por Feisbu sí. Nos conocimos en la Universidad de Playa Manteca. Que ese sobrino suyo era el demonio, añadió, y sonrió.

sábado, 6 de febrero de 2021

El regreso de Lolita......Lauro Cruz Sánchez

Foto: Sue Lyon
Ella era mi nínfula. Representaba al contrincante más bello, siempre imaginado, en el juego de la corrupción, un descarado haz de perversión que ponía al descubierto mi lado más oscuro, la dosis perfecta de juventud que mi decrepitud necesitaba. Acariciar sus nalguitas preadolescentes primero y sus deliciosos pechos después se convirtió en una pérfida y asfixiante necesidad que nada ni nadie lograba satisfacer. Su fatídica hermosura era el alimento para mi lepra moral, un exquisito cáncer que alimentaba mi depravación.
          Me sumergía en la lectura con el único objetivo de apartarla de mi mente, pero a cada vuelta de hoja sus ojos claros se posaban sobre las páginas como fondo de agua, mirándome con morbo, retándome, de una manera sucia… deliciosamente grosera. Se cerraban tres segundos y se abrían poco a poco, abarcando toda la página con su brillo y esplendor, resucitando mi lujuria que, para muchos —y para mí, por supuesto—, ya era difícil sacar de su letargo. Luego aparecía su gran escote —inusual para una quinceañera­­— y el libro temblaba de emoción.

sábado, 23 de enero de 2021

El sueño por el que habré de morir......Raúl Muñoz González

Foto: Revista Treball
Yo fui a la clase de los idiotas.
Con la llegada de la democracia
se especializó la educación
para disciplinar a los hijos
de la clase obrera.
 
Hoy en día, ser idiota e inútil
es un derecho a reivindicar
frente a la esclavitud asalariada
que se viste de democracia.
 
Si han de servir mis manos a la libertad,
que no sirvan las cadenas al hombre.

sábado, 9 de enero de 2021

Cassandra......Lauro Cruz Sánchez

¡Feliz Año Nuevo para tod@s!

Foto: www.tumblrgallery.xyz

De regreso a casa, recargado sobre la ventanilla del taxi, sus ojos y toda su atención permanecieron inmutables, fijos en un punto del cristal, sin mirar el bullicio de la ciudad ni atender al pesado tránsito. Recordó el cúmulo de sensaciones vividas a lo largo del día. ¿Cómo llegó hasta ese punto? ¿Siguiendo a quién? ¿A un hombre, a una mujer?... Los recuerdos eran humo que se alejaba con lentitud.

          –Uta madre, me debo estar volviendo loco. Pinche memoria –pensó.

          De lo que sí estaba seguro era que el de su salvadora era un cuerpo femenino atrapado en la penumbra de un hombre, concretado en una forma blanca, de carnes elásticas y perfumadas.

Se despertó a mediodía, sujeto contra el piso por los poderosos brazos del sol. Tenía el degradante aspecto de un animal adormecido. Una gran pesadez en su cabeza apenas le permitió abrir los ojos. Las calles enteras le mostraron un atroz aire de hospital, con los pasillos atiborrados de confusión. Se descubrió sentado en el suelo, recargado sobre un poste. Le pareció que nunca había estado en un sitio tan infausto. Los policías del Metro no lo dejaron entrar.

viernes, 25 de diciembre de 2020

Cuando fuimos los mejores......Jordi de Miguel

¡Felices Fiestas del Solsticio de Invierno!

            

            Cuando fuimos los mejores,

                     los bares no se cerraban.

                     Cada noche en firme

                     a la hora señalada.

                     […]               

                     En todas las esquinas,

                     mi juventud se suicidaba.

 

                     LOQUILLO Y TROGLODITAS,

                     Cuando fuimos los mejores

Foto: Archivo personal del autor

La nuestra era una amistad forjada a base de correrías infantiles por el parque de la Guineueta, de abejorros capturados con las manoseadas bolsas de plástico de las pipas —las del eslogan del toro: “Siento dejar este mundo sin probar pipas Facundo”— mientras libaban el néctar de las flores rosas de alguna adelfa, sin imaginar la que se les venía encima, o de lagartijas cazadas con destreza para tirárselas a las niñas y escuchar sus excitados alaridos de espanto, los pantalones cortos y las rodillas rojas, llenas de costras y costurones pintarrajeados con mercromina, y ¡queremos los donuts sin agujero!, de partidos de fútbol jugados a muerte con botellas amarillas de lejía Conejo —que requerían una técnica especial para los chuts rasos— o patéticas pelotas de autoconstrucción: los papeles del bocata arrugados en forma de bola dentro de una bolsa de plástico que se ataba con una o dos gomas de pollo, y cuando había suerte, con alguna pelota de plástico que se deshinchaba a las primeras de cambio —que por el barrio no se vieron los primeros balones de cuero, de reglamento, hasta la muerte del maldito dictador fascista, cuando ya teníamos siete añitos; el Gallo diez, el Gitano doce y el Pepino trece—, y ¡queremos más pipas por menos dinero!, y el que se pela se estrena, y ya podías salir corriendo del barbero si no querías que te cayera encima una somanta de coscorrones y collejas; una amistad cimentada a base de eternas discusiones futbolísticas Barça-Madrid (en realidad el Flos era el único merengón, y con la mayoría de edad empezó no sólo a renegar de su ex equipo sino a reescribir su pasado, como si él nunca hubiera cometido tamaña aberración, pergeñando una revisión histórica que ríete tú de Stalin), y silencio en la sala, / que viene Kubala, a base de partidos de hockey jugados con raquetas y pelota de tenis en los patios de Barcinova, donde el Tigre de Malasia se ganó a pulso su apodo después de varios saltos en plan Sandokán —cuando no nos perdíamos un episodio de la serie de Kabir Bedi (el actor que tenía que salir corriendo cuando le asaltaban las fans al grito de “¡Queremos un hijo tuyo!”)—, de lentillas del Pepino perdidas jugando a baloncesto en el sótano de la parroquia de San Sebastián, la del pare Manel —algunas de ellas milagrosamente recuperadas por el Flos o el Tigre, después de mucho buscar por el sucio suelo de la pista—, con una chavala, / que tiene las tetas / como dos manzanas; y las primeras chicas: el Gori fue el más precoz (con trece añitos, el muy mamón ya le metía mano a la Felisa, y al cabo de tres o cuatro meses consiguió beneficiársela, una proeza inaudita que pasó a los anales de la Peña, y todos nosotros, muertos de envidia y ávidos de detalles húmedos y rijosos…), y el arduo estudio y exhaustiva clasificación linneana de los pechos femeninos, tabulados entre los valores 0 y 3, que se inventaron el Gras y el Flos y perfeccionó el Pepino, añadiendo los tamaños Lorna y Superlorna, en devoto homenaje al maestro Russ Meyer, y el mítico grupo de música punk-rock (la verdad es que ellos intentaban hacer rock’n’roll, pero les salía punky total) que montaron el Gori y el Tigre: “The Perro Negro” se llamaban, y al que después se unieron el Cifu y el Gaita, dos colegas del Gori que eran los que hacían música de verdad —y el Tigre, como era el único que no sabía tocar ningún instrumento, se convirtió de forma automática en el cantante—, que llegaron a grabar un casete al que ellos llamaban con aprecio y presunción “la maqueta”, y nos partíamos el pecho con las letras, y aquella canción que fue todo un hito entre la Peña: “El hombre de la hacha”, dedicada al padre del Pepino, leñador aficionado; una amistad fraguada a base de rondas nocturnas después de bajar la basura, por el parque y la Vía Júlia, que cuando lo llamábamos, fuera la hora que fuese, al Tigre siempre le pillábamos en los postres (“Ahora voy, que me estoy comiendo la manzana”) y, en cambio, el capullo del Gallo siempre bajaba en chándal (“¡¿Qué pasa, Peña?!”) o, peor aún, en pijama y zapatillas (“Es que ya me iba para la cama, pavos”), y siempre soltaba una colleja al que pillara más cerca, y las primeras juergas en las tascas

jueves, 10 de diciembre de 2020

Lugar llamado ebriedad......Dufay Bustamante

A Luis Eduardo López, in memorian

 

Foto: Ricky Dávila, Todas las cosas del mundo
Imaginaba que traía la literatura
y los otros en vida contaban las hojas de café como billetes.

Imitaban a sus abuelos pero nunca lo hicieron bien.
En las madrugadas se percataban de ello
sonreían y después de un pequeño susto
invocaban a algunas amantes del pasado y las traían al cerebro
las amaban como nunca
como cortinas para fisuras de la vida.
Al otro día, temprano, estaban sentados
y pasaba para despertarlos como una luz que entra por la ventana.

—¿Si estaban dormidos, qué soñaron?
Digan, dejen caer el manojo de hojas
toquen con esa búsqueda ciega
cabezas quebradas
caminos de tacto
galerías de lo mismo.

 

A solas con los delirantes que sacan vagos recuerdos de sus bocas
de noche en esta casa se alaba al que se equivoca.

jueves, 26 de noviembre de 2020

Batallas en el gineceo cubano......Ur Olivero

      “Ufff, y hay muchas más estrategias para mantener el coto cerrado, pero fuera se conoce muy poco, ya sabes, el bloqueo y demás.” Me reí por dentro.
          Estamos en un bar de la calle Joaquín Costa. Jordi está emporrado y, con los tres o cuatro mojitos que se ha bebido, la lengua le surfea para un lado y para otro y no atina. Cualquiera que desde fuera lo cachee con los ojos, piensa que se trata de un loco al que acaban de liberar de Mazorra, y para encontrar el camino de vuelta, tiene que andar descalzo para no perderse. La naturaleza tiene esas cosas buenas que nunca podremos apresar con palabras, caminas y la sientes, y algún momento vuelves al rubor de los primeros pasos pueriles, según decía el maestro Martí en su Diario de campaña.

jueves, 12 de noviembre de 2020

Estigma......Lauro Cruz Sánchez

Foto: Jessica Lange en El cartero siempre
llama dos veces, de 
Bob Rafelson
Aquella rancia cicatriz era como un río muerto, condenado a reptar por el resto de sus días en el dorso de su brazo, con una misión específica: evocar los acontecimientos pasados, escupirle en el rostro que los errores cometidos a lo largo de sus interminables borracheras se pagan. Durante la época navideña, Jorge se sumergía en esas caudalosas aguas de los recuerdos. Nunca pudo apartar de su mente la ocasión en que el orden y la tranquilidad de la noche, como tantas otras veces, se veían trastornados: cuando el olor a ponche combinado con tequila incitó a Diana, su mujer, a destruir sus documentos personales, pasaporte incluido. 

jueves, 29 de octubre de 2020

Llévame contigo......Raúl Muñoz González

A Federico García Lorca

Foto: José Caballero, Secuencia de la caída en el fusilamiento
de Federico García Lorca
Qué noche más terrible orea mi nombre;
qué ojos tan oscuros me miran desde tan cerca
que casi puedo palparlos;
qué dolor de enredaderas sujeta mis brazos,
acuchillados por este aullido de cuchillos.

Tras esta noche de perros interminable
me espera un amanecer de ojos degollados.
 
No, no quiero verlos. Llévame contigo
a pasear por el vientre de la luna; quiero
volver a nacer en un poema.

jueves, 15 de octubre de 2020

El corazón del museo (Segunda parte)......Jordi Cuevas Gemar

Foto: Enrique Simonet, ¡Y tenía corazón!...
En pocos pasos alcanzó su destino: allí, en la misma esquina de la calle Compañía, y materialmente encajado entre la iglesia del Santo Cristo y el neoclasicista Palacio del Consulado (sede de la Sociedad Económica de Amigos del País, desde donde se editaba El Popular de Málaga, que los milicianos leían a diario en el frente casi como una obligación de fe), se levantaba el mínimo caserón barroco de la Escuela Náutica de San Telmo o antiguo Noviciado de San Sebastián, sede casi inverosímil, por su pequeñez, de la Academia de Bellas Artes, de la Escuela de Artes y Oficios y del propio Museo Provincial.

jueves, 1 de octubre de 2020

El corazón del museo (Primera parte)......Jordi Cuevas Gemar

Foto: Hazen Size, La Desbandá de Málaga
Joaquín hacía rato que oía en sueños las campanas de la Encarnación. Dang, dang, dang… Se veía de vuelta en el pueblo, rodeado de una multitud gozosa, embriagada de felicidad, ascendiendo por el sendero que llevaba hasta la ermita. Era domingo de Carnaval; sus paisanos tocaban flautines y panderos, cantaban a voz en cuello, y se pasaban unos a otros las chorreantes botas de vino, hasta que las blancas camisas, limpias y recién planchadas, quedaban rojas, empapadas y pegadas a la piel.
Pero cuando Joaquín Berrocal abrió los ojos, el tañido insistente de la campana de la iglesia ya no invitaba a la fiesta. Y su cuerpo enseguida lo supo: a pesar del frío de febrero, que se colaba como un ladrón por la ventana mal ajustada, la almohada bajo su cabeza estaba empapada de sudor. Se levantó de un salto, con los ojos como platos: a lo que llamaban las campanas, con su furioso repique, era a huir de las bombas que, de un momento a otro, amenazaban con caer sobre la ciudad.

jueves, 17 de septiembre de 2020

La inspiración......Dufay Bustamante

Foto: Ricky Dávila, Todas
las cosas del mundo
Ella se va evitando miradas
y esquivando balas perdidas
por las calles de la ciudad.
Escapa al atropello de los automóviles
aunque su silueta es impresa
por las cuatro ruedas.
Vuela dando la espalda
sin saber que me quedo,
viéndola…
se fuga
y pese a que se aleja
a veces siento que me voy con ella.

viernes, 28 de agosto de 2020

De símbolos y alegorías......Ur Olivero

Patria es libertad.
                                                                                                JOSÉ MARTÍ

Foto: Cardi B en Estafadoras de
Wall Street, de Lorene Scafaria
“Che, están armadas las trampas acá como para que parezca una ratonera­. ¿O lo es y no nos hemos enterado? Che, hay que ocuparse y no preocuparse, pero el análisis de sangre que me hice no me tienta.”
“… ”
“… ”
“¿Tú crees, Ulises?”
“¿No tenés esa impresión? Pues yo sí, desde que llegué.”
            “… ”
Estamos en El Tiburón y Ulises está un poco borracho. Hace calor. En el Sur ahora se manda un tremendo frío, según noticias de Telesur, unos cuantos grados bajo cero. Como dice Márai en una de sus novelas, llega un momento en la vida en que hay que irse lejos, un poco más allá del Sur.
Ufff, es un vertedero esta playa. Por desgracia ocurre en muchos lugares del país, pero eso no sale en las postales. ¿Por?

viernes, 7 de agosto de 2020

Último llamado......Ariana Rodríguez

Foto: Yamil Lage, Cola del pan en La Habana
“He aquí, yo vengo pronto, y mi galardón conmigo, para recompensar a cada uno según sea su obra. Yo soy el Alfa y la Omega, el primero y el último, el principio y el fin.”
¿Tú vas a seguir con lo mismo, Andy? Me tienes loca, mijito, con la cantaleta y la cantaleta. ¡Desde ayer tú no paras con ese teque!!! Dime que después de gozar la papeleta, ¿te vas a meter ahora a religioso?
Oye, tata, te digo que esta frase me tiene la cabeza hecha agua. No pienso en nada más que en ese viejo que me la dijo. 

viernes, 17 de julio de 2020

Ezija......Raúl Muñoz González


Foto: Antonio Gamoneda bajo la placa a
su poema Cuerda de presos (Diario de León)
                                                                           A Antonio Gamoneda

Ezija descubre su rostro en el vacío
cual amalgama del pánico, o prisma
en la espesa quietud de aquel aceite

tan tristemente agarrado a las tripas.

Ezija habla por la boca de los presos,
deshace los nudos de aquella cuerda

que los lleva atados, sin reloj.

Ezija se perfuma con la compasión,
contemplando el horror, y quema, ¡Ay
cómo quema la cruz de ese poema,
a fuego grabado sobre la naranja
que arde! ¡Por Dios, quema la lengua

de un niño a las puertas del infierno!

La mirada de aquellos hombres
olía a azucenas impronunciables,
cuando las manos de una madre
arrancaron a su hijo de aquel frío,
rogando silencio a Ezija: la flor
que se ausentaba de un presidio.

viernes, 26 de junio de 2020

El diario sí hablaba de nosotros......Miguel Ángel Méndez Pereira

Foto: Eclipse de mar, de Sabina,
según zonadecronopios.com
Como sabrás, no soy de leer la prensa escrita, pero aquella mañana al dirigirme al
trabajo me llamó la atención en un kiosco un periódico del día, pues en la tapa, en primera plana, traía una foto de nosotros besándonos, con el titular: “El amor de Verónica y Javier”. Me detuve anonadado por unos segundos frente al ejemplar que colgaba de un hilo en el local en cuestión, quise hojearlo ahí mismo, pero el dueño del kiosco me lo negó, exigiéndome que comprara el ejemplar para abrirlo, me pareció que el buen hombre tenía razón en querer ganarse unas monedas, así que pagué por el diario y camino al laburo fui revisándolo. 
El titular de la tapa me dirigió a la página tres del periódico, en la cual, en la sección de nacionales, se hablaba de la manera en que nos conocimos, de aquella vez cuando casi me atropellas con tu camioneta, y que por no pelear fuimos a tomar un café al bar de la esquina para sosegar nuestros ánimos. Con lujo de detalles, el cronista narraba nuestras primeras citas y conversaciones por celular, así como aquella declaración de amor estúpida sobre la calle Artigas que te hice una madrugada de enero después de volver de un pub del centro de la ciudad. El periodista no se olvidó de relatar los obsequios que te hice en cada mes de nuestra relación, así como el tonto poema que en forma de grafiti dejé escrito enfrente de tu casa por nuestro primer aniversario. 

viernes, 12 de junio de 2020

Ni de allá ni de acá......Ur Olivero

Foto: Arnau Alemany,
Edificio con árbol 
“… ”
Aquí se ponen a criticar ahora unos cuantos que no han vivido los tiempos que nos tocó a nosotros, así que ya se pueden ustedes figurar. No, si yo le digo que cuando la gente no tiene con qué entretenerse para mantener viva la sin hueso, pues se ponen a chanchullar lo que sea, que ya le digo que me gustaría verlos fajados por sobrevivir cuando aquí Machado y Batista tenían toda esta isla vendida a los mandamases de los Estados Unidos, me gustaría verlo.
Hace poco vino mi nieto con su mujer y su vejigo a vernos y no se pueden imaginar ustedes lo contentos que nos pusimos. Nos sentamos debajo de aquella mata de ceiba que hay al lado del río y ahí nos pusimos conversa que te conversa y así, mirándome a los mismos ojos me pregunta, Abuelo, ¿tú crees como otra gente por acá que yo fui un traidor? Y le intento sonsacar que quién le dice esas boberías, que lo dijera en mi cara para mandarlo a freír tusas, que no, que unos de por ahí de donde es el padre. Figúrese lo que son las cosas. Que no se preocupe de lo que la gente chismorrea o deja de chismorrear, él se fue porque hizo como el árbol ese que por allá tiene muchas raíces por fuera y quiere tapar todo el horizonte con esa copa tan ancha, me estuvo contando y vi que se parecía a las ceibas de acá, que se fue para tratar de encontrar un trabajo y mejorar, y mire cómo viene con su señora y nos traen al muchacho, que ya andaba el muy bandido, y le prometí que cuando vinieran de nuevo nos iríamos a pescar por ahí por Felton, y que me trajera una linterna,

viernes, 29 de mayo de 2020

Tempestades y corales......Ariana Rodríguez

Foto: Portada de Muerte en la tarde
Hace un calor insoportable y no veo mucha gente aquí. Es raro, porque a esta hora suelen venir mucho para esta zona. Bueno, pero todavía es temprano, esperemos, mientras puedes darte un chapuzón y yo continuaré este libro, que por referencias de un amigo sé que está buenísimo.
           ―No te vayas lejos, cariño, está un poco profundo. Mejor te quedas cerca de aquí, allí debajo de aquellas uvas caletas veo que te puedes sentar y jugar con la arena. ¿Te pongo tu sombrero, mi amor? El sol está bastante fuerte.
Hola. Has llegado más temprano que de costumbre.
Sí, hoy es un día hermoso. Además, traje a una persona para que la conozcas. Es alguien muy especial.
El corazón se me salía del pecho. No podía contener los nervios y mis manos sudaban que eran como chorreras. Era el olor de aquel hombre. Olor que conocía bien, que despertaba el deseo en mí de besarlo y morder sus labios hasta sangrar. Yo sé que le gusto mucho, pero por desgracia de la vida, se va de mi lado y es un imposible nuestro amor. Bueno, es una pasión que enloquece, que me tiene descontrolada…

viernes, 15 de mayo de 2020

Poema anclado en la red......Dufay Bustamante

Foto: Ricky Dávila, Pescadores en Gran Sol, Irlanda
Ya había florecido
el tedio en el alma
cuando arribó
a la playa de mis párpados
en un libro de a centavo.
Probaba alas en mi cielo
y llegaron mensajes
de vuelos eternos.
Debes saber
que los sueños de la gente
inician en diferentes planos:
conocí a una mujer
que soñaba con comer,
a un hombre
que empeñó la vida
por una casa,
al niño que convirtió las balas en flores
con palabras. 

viernes, 1 de mayo de 2020

Entrevista de trabajo......Jordi de Miguel

¡Feliz Día Internacional de l@s Trabajador@s!


Foto: Pieter Paul Rubens,
San Ignacio de Loyola
—Hoy en día parece que el mundo se ha vuelto loco, ¿no crees?
             —Hombreee... —medio concedí, mientras me acomodaba en la ancha silla de roble.
            —¡Y dicen que es que estamos en crisis! Te voy a decir una cosa: ¿sabes por qué estamos en crisis?... ¡Porque se han perdido los valores! No es un problema económico, noooo, ¡es una crisis de valores! —enfatizó, dando dos golpecitos con el puño sobre la mesa, como si estuviera llamando a la puerta—. Se ha perdido la ética, la moral, el respeto a la familia, la religión, las tradiciones, ¡se ha perdido el magis ignaciano! —Y aquí abrió las manos, mirando al techo. Ahí va la hostia, a saber lo que era eso—. Hoy en día, la gente sólo piensa en el vil metal, y más en España, y así nos va... Todos me preguntan: “¿Cuánto cobraré?” ¿Cómo que cuánto cobraré?... Pues cobrarás el convenio de la escuela concertada, ¡ni un duro más! ¡Y ya puedes darte con un canto en los dientes, que si por mi fuera...! Ojo —y el hombre alzaba un grueso dedo índice—, hasta que demuestres tu vocación de servicio. Siempre se lo digo a mis alumnos: Si alguien empieza preguntándome “¿Cuánto cobraré?”, ¡ya no le contrato! Yo lo que quiero ver en un docente son cuatro cosas —y, a medida que las enumeraba con los dedos, se iba exaltando—: obediencia a sus superiores, vocación de servicio: la misión fundamental de todo hombre sobre la Tierra, capacidad de organización y, sobre todo, voluntad de trabajo, trabajo, ¡TRABAJO!

viernes, 17 de abril de 2020

Ars gratia artis......Héctor Olivera Campos

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Foto: Ricky Dávila, Nubes
de un cielo que no cambia
El Artista pintó a la Gioconda desnuda de cuerpo entero, revelando su condición de transexual con unos pechos con dianas de gruesos pezones erectos y un miembro viril tatuado y desmesurado. La crítica aplaudió aquella “patada al arte académico, conformista, retrogrado y burgués”.
El Artista posó desnudo ante los periodistas. También se paseó en la carroza de una escuela de samba disfrazado de astronauta. La prensa especializada lo calificó de audaz y de nuevo enfant terrible del arte contemporáneo.
En la segunda obra de su serie “Contra Leonardo”, el artista expuso “Día de acción de gracias”, una reproducción de “La última cena” dibujada al carboncillo a la que le cosió un pollo decapitado en el espacio en el que debía figurar el retrato de Jesucristo, un cadáver que se fue pudriendo lentamente. La obra fue calificada de “manifiesto contra la inmovilidad del arte” y “valiente alegato contra la hipocresía familiar y el puritanismo”. 
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