Silencio......Sofía Zurro Camacho

Foto: Tutograma

Escuché el portazo desde el piso de arriba. El ruido estridente y seco que se adueñó de toda la casa fue lo más parecido al grito que no te había oído dar nunca. Había llegado un punto en el que nos comunicábamos a través de los muebles, y en ese momento comprendí que era tu manera de despedirte.

Solo se escuchaba silencio. Un silencio atronador, únicamente interrumpido por las suaves gotas de lluvia que repiqueteaban contra las ventanas cerradas. Aún con los músculos agarrotados por la tensión, empecé a caminar despacio por el pasillo que conducía a las escaleras para ir al piso de abajo. Al silencio y a la lluvia se le unió el ruido que hacían mis pies al pisar el parqué del suelo. Sonaba como una risa burlona que te lleva advirtiendo desde hace días, y que finalmente dice triunfante: “Te lo dije”, y que no puede estar más orgullosa de llevar razón. Casi me sentí estúpida cuando me encontré chistando al suelo con las mejillas encendidas por la rabia. A cada escalón que bajaba, notaba cómo el peso de la casa vacía caía sobre mis hombros. Irónicamente, todo seguía en su sitio; los muebles, las fotos, el polvo. Nada se había movido ni un solo centímetro. Sin embargo, el vacío y el silencio mantenían una lucha soterrada por hacerse con el gobierno de aquel lugar. Los cimientos y las paredes se estremecían a cada paso que yo daba, intuyendo que se avecinaba un golpe de estado.

Nadie apagaba las lámparas (Un sueño)......Germán Vieco

Modesto homenaje a Felisberto Hernández

Foto: www.freepik.es

Es todo lo que recuerdo. Nadie apagaba las lámparas.

Éramos muchos, en una sala enorme; estábamos sentados en mesas redondas, de cuatro en cuatro. La luz de las lámparas se nos había echado encima por sorpresa; creí ver llamas sobre el botón rojo y la cubitera con la botella de champán en el centro de mi mesa. Pero mis ojos ya se habían acostumbrado a ir a cada momento a una región pálida que quedaba entre el cabello y el escote de la mujer sentada enfrente; para no incomodarla, intentaba mantenerlos en perpetuo movimiento. Mi cuerpo, ya sin palabras, estaba lacio como un manojo de espárragos hervidos.

Calle Valenzuela......Ur Olivero

Para Sándor

Foto: Jesús Cristóbal Flores, El encadenado

Poco antes de salir, me detuvieron en esta misma calle. El aeropuerto está cerca. Siento los aviones cuando despegan o aterrizan. Veré qué pasa mañana cuando venga el Mayor. Son muy suspicaces estos mandos del poder militar, son los que cortan y dividen el pastel siempre, desde hace muchos años, como en los tiempos de Franco. O del gran Stalin.

El profesor Jordi sabe mucho de esas cosas, y todas las chicas de la Facultad de plaza Universitat viven humedeciéndose con él cuando lo escuchan. No me quiero ir, porque yo también soy de acá y nunca renuncié a la ciudadanía ni a mis raíces, pero me siento traicionado, defiendo muchas cosas de la revolución pero me siento traicionado, digo. Soy un poco de acá y un poco de allá. Si lo que opinas no se parece a lo que el Estado quiere escuchar, pues ya estás metido en un barullo, que si estás trabajando para los americanos, que si eres un espía del famoso imperio, que si esto, que si aquello. Que por qué se me publicó esa novela fuera y no la presenté en alguna de las editoriales del país. Y sí, cuando me llevaron a los diecisiete años para aquel infierno de Yapla Cateman, pues sí, ahí se me torturó, los periódicos no hablan de eso pero sucede, yo lo viví, no me lo contaron, lo viví. No me dieron golpes directamente, pero me lastimaron. Me esposaron desnudo en un cepo metálico y ahí estuve más de siete horas, y pasaban los maricones y la gente de otros bloques y me decían cosas, que si era lampiñito y una cosa muy rica esa, que si ya había probado, que si era virgen.

La perla......Aldo Guardatti

A veces siento en el alma

grano de arena muy fina,

que habrán muchos de ignorarlo,

pero que a mí me lastima.

Entonces lo voy cubriendo

con versos que lo suavizan,

versos que son como vendas,

que van ornados con rimas

para tratar de cubrir

esas filosas aristas

que me hacen doler el alma

como si fueran espinas,

que a casi nadie le importa,

aunque a muchos debería.

Tulipán rojo......Esther Benito Molano*

Mención Especial del Jurado del III Concurso Litteratura de Relato

Once de abril. Otro tulipán más. Desde hace dos años, este día no dejan de llegar esas flores. Y ¿por qué será? En todas pone el nombre de mi abuelo como destinatario. ¿No será que tiene una admiradora secreta?... Dispuesta a acabar con mis dudas, he decidido preguntarle:

―Abuelo, ¿a qué se deben tantos tulipanes rojos?

Silencio. Su rostro, como siempre. Ni una leve sonrisa, inexpresividad. ¿Le habré hecho algo para que se muestre tan serio? Más silencio.

Ciertas transmigraciones......Maximiliano Sacristán*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: Jacob Jordaens, Diógenes buscando a un hombre honesto

Me gano la vida como sereno en una fábrica, y anoche se me ha roto la linterna. Herramienta de trabajo, que se dice. Así que al regreso, en vez de acostarme a dormir, salgo a buscar algún tallercito que la repare. Avanzo por la vereda oeste, la del lado del sol. De repente, un tipo que me cruza por la de la sombra me observa un instante, sonríe y me grita, jovial:

―¡Adónde va con esa luz en pleno día, don Diógenes!

Yo observo mi mano derecha aferrando el aparatoso cilindro de guardián y recuerdo la famosa anécdota. Para completarle la chuscada, le replico al extraño con una sonrisa de connivencia:

Huida......Paola Rinetti*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: Guillermo del Toro, El laberinto del fauno

Se apartó las ramas del rostro, arrancó los pastos de raíz y salió de los tupidos arbustos en los que se encontraba. Se dejó caer boca abajo sobre el raso césped y guardó silencio.

Estaba descalza y con ropa de cama. Tenía notables marcas y raspones en sus brazos y manos, y las plantas de los pies magulladas. El sol ya había caído. La altura de las hierbas superaba mucho la de ella, por lo que la falta de visibilidad le hizo perder la noción del paso del tiempo.

Ponerse de moda......Mamen Monsoriu*

Mención Especial del Jurado del III Concurso Litteratura de Poesía

Foto: Página de la autora en Facebook

Debería ponerse de moda darle la vuelta al mundo en 80 versos.
Saber que el superior es el ser, y nunca el humano.
Tener la primera palabra. 
Evitar la última.
La independencia física.
La emocional.
Debería llevarse dejarse llevar.
Comer a deshoras. 
Dejarse en el plato el que dirán.
Debería estilarse querer a tiempo.
Jugar sin intención de salir ileso.
Agotar hasta el último de los intentos.
Salir a flote y no de copas. 

Recuerdo subconsciente......Christian Carbajo García*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: th.com.ar

Abandonan, primero una y luego el otro, la habitación del hotel. Una escena coloreada con rojo oscuro mezclado con marrón y ribetes grises azulados quedaría grabada a fuego en sus cabezas. La clave estaba ahí, aunque los ojos no querían verla. Un saludo entre desconocidos, una conversación banal, un beso distraído. Todo estaba ahí horas antes de que él llegara a la habitación y los matara, para luego unirse a ellos.

         Lucía y Miguel ya habían testificado ante el comisario, fueron los primeros en ver la escena, pero no los primeros en llamar a la policía, ni los primeros en gritar al ver los cráneos de sus dos amigos aplastados contra el suelo.

La iglesia y el aparcamiento......Alberto Arecchi*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: Iglesia de San Miguel de Pavía

Vivo en una ciudad de orígenes antiguos, que fue la capital de un reino bárbaro, y guarda sólo memorias muertas. En las nieblas del otoño, la realidad se desvanece indefinida, todo orgullo se convierte en presunción y cada promesa es un sueño destinado a nunca ser realizado. Aquí y allí, bajo los revoques, afloran fragmentos de arquitectura religiosa o civil. La obra maestra es la iglesia románica de San Miguel, antiguo lugar de coronación de los Reyes, que ha sufrido mucho debido a las manipulaciones, modificaciones y renovaciones.

         Monstruos, hombres que luchan con dragones y otras figuras horribles corren por las paredes de la basílica en una saga indescifrable para nosotros. Pero sin duda no era una diversión libre: estas imágenes tenían que "hablar" al hombre medieval con un lenguaje simbólico preciso, bien anclado en su imaginación. Hoy en día, la erosión de la piedra nos está privando de estos relieves. Una interpretación completa de los ciclos de esculturas y bajorrelieves debe tener en cuenta también el juego de luces y sombras que en distintos momentos, en el flujo de los meses y las estaciones del año, el sol provoca en el monumento, como un buen músico haría con un instrumento bien afinado.

Ausencia......Gustavo Alfonzo Quiñónez*

Finalista del III Concurso Litteratura de Poesía

Foto: www.ghiroph.com

Caminos de regreso a la casa materna

Olores encontrados, efluvios de playa,

de niñez, de nostalgias

Recuerdos de exquisitas mañanas.

Él llega a su puerta:

Su madre al trasluz del albor matinal,

aroma del pan, café de añoranzas.

Evocaciones perdidas

en los rotos atardeceres de la memoria

Atardeceres de mar.

Hoy regresa un año después de su incierta ausencia

Incierta, porque ella siempre está presente.

Pero ahora ya no está.

Inesperados giros de la máquina poderosa del destino

¿o acaso azarosos designios de lo inevitable?

Comme il faut......Agustín García Aguado*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: Friedrich Wilhelm Murnau, Nosferatu

Nadie podía juzgarme, nadie, por la sencilla razón de que no existo. Esa idea me atenazaba cuando, arrodillado como un espectro galante, buscaba por debajo de la cama los zapatos extraviados de Laura, después del último apagón. En medio de tanta oscuridad me surgieron dudas más que razonables, pero esas cuestiones menores era mejor dejárselas al género humano. Nada tenía que ver con mi naturaleza de alma contrita y burlona que acababa de cumplir cuatrocientos siete años como si tal cosa. Debería estar reptando por la casona, asustando a los gemelos, abriendo y cerrando puertas, pero no, toda mi actividad se limitaba a complacer a la señorita Méndez. Resumiendo, me pasaba el día con una sonrisa meliflua de parietal a parietal como un idiota con acné. Intentaba, incluso, repeinarme ante el espejo del lavabo o del tocador sabiendo que, en el fondo, la única proyección posible de mi imagen consistía en un rostro descarnado y sin mirada. Cuando Laura salía al jardín en verano, yo la espiaba. Si se ausentaba para asistir a sus clases de Arte, me empezaba a entrar una comezón que terminaba hundiéndome en un hipido de ánima ociosa. Y es que estaba enamorado, lo confieso. Más de cuatrocientos años hurtando la paz y el descanso a aquella estirpe tronada de los Méndez Galván, con ocho generaciones a las que yo mismo me había encargado de amortajar para que ahora, por una simple finta del destino, viniera una niñata, con ojos relampagueantes de diosa, eso sí, y me diera calabazas. A mí, que en 1587 supe conquistar una a una a todas las novicias del convento de San Martín. Ellas sí que entraron con buena doctrina en mí, y yo entré en ellas, como buen doctor de la Iglesia, transparente y seductor entre vísperas y maitines. Pero el pasado, pasado está, pensaba con un exceso de humildad. 

El tiempo a tu favor......Mayra Jhoana Castillo Ureta*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: www.Photos.com

Lo vio salir de casa a la hora de siempre, con el maletín de siempre, tan atractivo como siempre. Sus ojos parecían mirar a todas partes, pero nunca se fijaban en ella. Se acomodaba el ondulado cabello con los dedos mientras miraba la hora en su reloj y bebía un sorbo de café, finalmente extendía la mano, tomaba un taxi y se perdía en las autopistas de la inmensa ciudad.
         A ella parecía no importarle tener que recorrer más de treinta kilómetros con tal de verlo, sorteaba audazmente el tráfico, el ajetreo, las personas y los incómodos ladridos caninos, volaba entre las nubes, no le importaba nada si con eso conseguía tan sólo un minuto para admirarlo.

Colmenas del pasado......Natalia López Lago*

Finalista del III Concurso Litteratura de Poesía

Foto: www.sp.depositphotos.com

La respiración se vuelve

cada vez más sólida
en aquel gélido ambiente,
mientras cruzo la habitación distraído,
como tantas otras veces.

Pasan varios minutos hasta darme cuenta
de que doy vueltas en el mismo espacio vacío,
ensordecido por el lejano eco de tus pasos,
que poco a poco crece en intensidad

hasta volverse insoportable.

Antes me muero......Annabella Martínez Cejudo*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Tanatorio Sur. Madrid, enero 2018

Si el número de asistentes a tu entierro determina el número de personas que te apreciaban en vida, está claro que Enriqueta era una mujer poco estimada. Y no me extraña. Nadie en la familia entiende cómo Fernando, un hombre bueno, dulce, amable y educado, podía compartir genética con esa mujer. No obstante, era su madre y está muy afectado, imagino que porque de algún modo se siente culpable de su muerte. A fin de cuentas fue él quien le dio la invitación antes de ayer. Pero yo, que lo conozco bien, creo que su cara es una mezcla de pena y de alivio, diría incluso de alegría contenida, porque me recuerda mucho a su cara el día que lo conocí hace más de cuarenta años.

El pinche Alfredo era bien impuntual......Adolfo Ramírez*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: www.lavoz.com.ar

Era tarde, siempre llegaba tarde a todo. Tenía que estar a las seis, y ya eran las seis. Alfredo subió en chinga al elevador. El elevador se atascó en el quinto piso, allí también estaba... ¡el famoso Jimmy Jaime!: el cantante de música de corridos.

         Alfredo escribía canciones desde los ocho años, pero nunca supo qué utilidad tenía eso. Una vez compuso el jingle para la campaña política de un senador del PAN. Le pagaron una mierda, aunque en realidad, nadie le había pagado nunca un centavo por escribir canciones, así que no le vinieron mal aquellos doscientos cincuenta pesos. Luego intentó por aquí, por allá, pero está claro que la música no deja un varo si eres un incipiente cantante de rock, desconocido hasta en su casa.

Cambiemos el sistema, no el clima......Jordi de Miguel

Propuestas de ciudad para un New Deal Verde mundial*

“Nuestra tierra proporciona lo suficiente para satisfacer las necesidades

de todos, pero no tanto como para satisfacer la codicia de algunos.”

                                                                                    MAHATMA GANDHI

El pasado 15 de marzo, millones de estudiantes de 1.600 ciudades de todo el mundo participaron en la primera Huelga Global por el Clima, convocada por el movimiento Fridays for Future (el 15-M verde), cuya cabeza visible es la sueca de 16 años Greta Thunberg. No les falta razón: el planeta Tierra sufre una crisis ambiental global, y el cambio climático es el problema sistémico incomparablemente más grave que padece, por dos motivos críticos. El primero, ecológico, está relacionado con su potencia destructiva: la acumulación de gases invernadero en la atmósfera tiene el potencial de aumentar la temperatura media del planeta y transformar la Biosfera de manera radical, afectando de raíz los equilibrios ambientales del mundo entero y causando una catástrofe civilizatoria sin precedentes en la historia humana: el deshielo de los glaciares y una subida del nivel del mar que podría llegar a ser de metros, la desertificación de océanos y regiones mundiales enteras, el aumento de la frecuencia y potencia de los ciclones tropicales, la falta de agua potable, una pérdida de biodiversidad sin precedentes, el desplazamiento de ¡miles de millones de refugiados ambientales! y un resultado imprevisible en términos de catástrofes, caos, guerras y hambrunas. El segundo, geopolítico y geoeconómico, afecta a nuestra capacidad para combatir la crisis. El cambio climático está causado por el consumo de combustibles fósiles y la deforestación, es decir, la combustión de carbón, gas y petróleo (el corazón del modelo energético actual, que se aproxima a su cénit),[1] y el (mal) uso de la tierra.[2] Es nuestro propio modelo civilizatorio el que está causando la crisis (como dice el geógrafo David Harvey, “los llamados desastres naturales no tienen nada de naturales”), y sólo un cambio de modelo la puede frenar. Hoy, más que nunca, la crisis ambiental que sufrimos es esencialmente ética y política. Es imprescindible un cambio en nuestro modelo de desarrollo: el crecimiento infinito es imposible –física, matemática y biológicamente– en un planeta finito.

Solamente despedida......Edwin Antonio Gaona Salinas*

Finalista del III Concurso Litteratura de Poesía

Foto: Roger Gual, Las chicas del cable

Cada momento existía,

abría la puerta

y estaban en brazos los hijos.

Dos niños, una niña,

vivían las risas de los cuentos,

jugaban

y el patio florecía.

Pasaron los años,

hubo silencios,

pocas veces en puerta abierta.

La mujer comenzó a encerrar sus dolores

en nubes de tarde,

sacaba su aureola consumida,

llevaba ojeras vagabundas

y miedos circundantes.

Gotas......Alberto Franco Fernández*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: www.stock.adobe.com

Caía la noche. Arañaba paulatinamente los últimos reductos de claridad. Los pasillos, tan concurridos en el turno matutino, languidecían al aproximarse el crepúsculo. Tras la robusta puerta, accedió un sanitario para administrar la medicación por vía intravenosa. Ni siquiera dio las buenas noches. Nunca serían tal.

            Empujé con mi espalda aquel compacto sillón. Precisé de tres intentos para extender su mecanismo, denostado por el óxido. Una tumba ha de ser más confortable; sin lugar a dudas. Al disponer mi cuerpo en decúbito supino, y gracias al débil hilo de luz que penetraba por el quicio de la puerta, se volvió a cruzar en mi panorámica: el gotero.         

            Él y yo. La montaña rusa de la vida nos había traído hasta allí. Aquel hombre de hierro que yacía a mi lado portaba las cicatrices de su historia. Aquella bolsa suspendida sobre mi cabeza, y sobre la suya, mantenía el alma en vilo. Probablemente eran las últimas gotas que le quedaban.

"Las mujeres de la guerra": Nueva novela de Andrea Amosson

Portada de Las mujeres de la guerra

¡La familia de Litteratura estamos de enhorabuena! Ediciones B (¡ahí es nada!) acaba de publicar Las mujeres de la guerra, la nueva novela histórica de Andrea Amosson, buena amiga y seguidora de nuestro blog, que obtuvo el Segundo Premio en el II Concurso Litteratura de Relato con su excelente cuento El verano de Alfonsina, y ha sido finalista del III Concurso. Pero dejemos que sea ella quien nos lo cuente:

“En octubre de 2017 me llegó un correo peregrino de cierta editora de Ediciones B —sello de Penguin Random House—, que me escribía para preguntarme si estaba trabajando en alguna novela nueva, porque a ella le gustaría leerla con el fin de que yo formara parte de su catálogo. De inmediato pensé "A ver, ¡¿quién me está jugando una broma?!". 

Historieta......Guillermo H. Pegoraro*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: Portada del Calendario Marvel Comics 2018

“Capa y antifaz”... anotaba con lápiz número 2 en su pequeño cuaderno tipo carta. “¿Qué más?”, pensaba el niño mientras hojeaba por millonésima vez la desvencijada historieta. Una noche, como tantas, se echó a dormir anhelando ser un superhéroe; quizás no tanto para defender al necesitado, quizás más, para sentirse diferente y aclamado.

En la escuela trató de no hacer amistades, sabiendo que debía ir creando, desde el vamos, una identidad enigmática, fuerte y solitaria; porque los vaivenes emocionales que acarrean las relaciones humanas sólo son lujo del indefenso, no de los paladines. Sufrió bullying por diferente, pero cada burla o prepotencia la soportó con hidalguía… suponiendo que templaba el carácter. Al igual que el muchacho arácnido, él también tuvo que sobrellevar el pavoneo de los fanfarrones, a sabiendas que el verdadero poder radicaba… sólo en él. 

Lenguas de fuego......Claudia Beatriz Felippo*

Finalista del III Concurso Litteratura de Poesía

Hay versos como lenguas

De fuego,

Versos que queman, arden

Por dentro,

Versos que son llagas en la piel

Del alma,

Versos que incineran el corazón 

Y en el humo escapan,

Se enredan con el aire 

Buscando un lugar donde saciar

Todo el deseo, el encanto.

  

Hay versos como lenguas

De fuego,

Versos rojos que dejan marca.

Su cicatriz es poesía candente,

Carcome por dentro,

Reaviva la llama en metáforas

De sol incandescente,

Renace con cada resplandor

En el albor de una mirada.

Pablito......Adrian Sandoval

(Tributo a D. y El Maestro)

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: www.tumblr.com

Desde que la primera taza de café del día empieza a humear, Pablo, previamente conocido como Pablito, sabe exactamente cómo va a ir el día de hoy.

Bajo qué misteriosa fuerza había decidido verse con El Mono y los otros pibes, quién sabe, pero habiendo pasado los años, que se empezaban a sentir como años pero de verdad, tenía el soliloquio del Mono ya corriendo en su cabeza.

Saliendo a la terraza a fumarse el puchito mañanero —porque Liliana no lo deja fumar dentro de la casa y lo tiene a dos por día—, empieza a adivinar cómo va a ir. Fumando en ese frío del orto de las-ocho-de-la-mañana-y-sin-sol de mayo, ya puede ver al Mono. 

Repisa en tierra firme......Andrea Amosson*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: Philippe Faraut, Nyet

La mañana se anunciaba clara, conversaba con la brisa en lenguas de vapor y sal, y se mezclaba con el viento, dejándose llevar hacia el ventanal del hacedor, que observaba desde su mesón de trabajo la inmensidad azul, los picos y los abismos de la costa chilena, listo para terminar la obra en la que había estado concentrado por los últimos seis días.

         El hacedor, entonces, abrió con cuidado el recipiente de loza y cogió un puñado de greda blanca. Amasó primero con la mano derecha, después con la izquierda. La alargó y la volvió redonda. Más rato ovalada, luego plana bajo la presión de su puño, en la lisa superficie del mesón. La arcilla viva se fue endureciendo poco a poco, hasta llegar al punto preciso que las expertas yemas del hacedor buscaban y vibró con el calor del roce, suave, delicado, el mismo roce con que el hacedor seducía a la mujer, con pellizcos en el nacimiento del cuello. Pero no debía pensar en eso, en ella, necesitaba completar su mejor creación.

Sin saber sus nombres......José Luis Guerrero Fernández*

Finalista del III Concurso Litteratura de Poesía

Foto: LCC (Comités de Coordinación Local) Syria

En su nombre,

las cosas

encuentran su sentido.

No es mesa si no la llamamos como tal,

ni silla,

silla es.

Por eso a uno de cada mil niños muertos,

con la cara enterrada en la arena

o en el fango de una guerra,

nos gusta ponerle nombre.

Y lo llamamos Aylan por no llamarnos miserables. 
Y lo llamamos Samuel por no llamarnos monstruos,

y la llamamos Shimah para concienciarnos de que
                                        seguimos siendo humanos. 

El naranjo......Florencia González Castellanos*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: Antonio Mensaque y Alvarado, 
Naranjas y limones 

Las naranjas del abuelo lucían en el fondo del jardín. Parecía que las lustraba, porque brillaban de una manera especial. “No las toquen”, nos decía con cierta seriedad, “hay que dejar que maduren y caigan solas”. Entonces sabíamos que el naranjo era un lugar sagrado, que podía observarse y nada más.

Todas las tardes, luego de dormir una breve siesta, acercaba su sillón de madera verde y un almohadón a rayas amarillo y blanco al lado de su árbol preferido, y una vez acomodado, abría su libro y se disponía a leer un buen rato. Historia, siempre libros de historia, que refrescaran su memoria y que además lo informaran un poco más. Rosas, Mitre, Sarmiento, San Martín, Belgrano, eran algunos de los próceres que disfrutaba leer.

Nuevamente volveremos......Agustín Alonso Biscayar*

Finalista del III Concurso Litteratura de Poesía

Foto: mohamed Hassan (www.pixabay.com)

                                             I

        Debería explicarte —si supiera—
        de qué color se dibuja el desengaño,

        cuál es la sequedad de la ausencia

        o dónde habitan los dominios del olvido...

        Debería explicarte todo ello —si supiera—,

        pero las palabras en mi reino de silencios

        han perdido ya las letras de esos sentimientos.

El lienzo inconcluso......Evelyn Varela Almanza*

Finalista del III Concurso Litteratura de Relato

Foto: www.i24mujer.com

Hacía ya mucho tiempo que no tomaba un pincel, pero la sensación aún le era familiar, esa forma en la que los dedos se entrelazan alrededor de aquel viejo objeto lleno de manchas, recuerdo de sus obras pasadas. Todo aquello le recordaba a su juventud, en especial a los momentos que inmortalizó sobre lienzos blancos, muchos de ellos ya ni siquiera existían, pero había uno que incluso se encontraba a medio pintar desde hacía ya más de veinte años. Desde entonces, intentó miles de veces concluirlo, pero jamás lo conseguía… no se debía a que los trazos fueran demasiado complicados o requirieran de una técnica excepcional, para una artista innata como ella era fácil pintar un rostro.