Identidad......Marcelo Fagiano

En el X Aniversario de la sentencia de la Megacausa "La Perla" (Argentina)

Foto: Marcha al Centro Clandestino de Detención, Tortura y Exterminio La Perla (1999)

Soy hijo de desaparecidos

no puedo nombrar a mis madres

no puedo gritar a mis padres

son muchos

no los puedo llamar

sus imágenes no entran

en el álbum de fotos

de la sagrada familia

ni su listado

en un cuaderno de clases.

Soy hijo de desparecidos

treinta mil madres y padres

que busco en mi sangre.

Siembras......Marcelo Fagiano

              ¡mueran los versos objetivos!

              ¡inventen una lengua donde quepa

              todo el furor que falta!          

JUAN GELMAN, Anunciaciones

Foto: Nabiha Dahhan, Brasas ardiendo en la ceniza de una hoguera (westend61.de)

Sembrar palabras

en el fango del espíritu

en el alma gelatinosa de los días.

Licuar poemas

rociar con su esperma al mundo

desmalezar frases hechas

malas hierbas y tóxicas obviedades.

Traducir semillas

el código genético del lenguaje

forzar vocales hasta el aullido

desbloquear consonantes

obtener el ADN del silencio

inventar un lenguaje de acciones 

espontáneas  

que ovule la belleza humana que aún nos falta.

Celebraciones......Marcelo Fagiano

Foto: Maja Neurath

Cada mujer,

según la escultura de su talle,

el terciopelo de sus ojos

y el balanceo de sus formas más sabrosas,

está sujeta a infinitas celebraciones.

Cada porción de su universo

necesita de circuitos inevitables:

transgredirlos es una regla de oro.

Cada cabellera reclama las manos

que deshilvanen más lentos sus misterios.

Cada una es reina de una tensión

proporcional al vaivén de sus caderas. 

En fin, toda mujer

es un interminable paraíso,

cambiante,

como las manzanas que se pudren

cuando no las amamos. 

Intemperie......Marcelo Fagiano

Foto: Victor Manuel Fleites Escobar en Tarzan Movement,
de Alexia Kraft de la Saulx

Uno escribe

a la sombra de árboles malditos

que mecen la palabra madura en sus frutos.

Como monos hambrientos subimos a las ramas,

nos apareamos con las hembras del deseo

y peleamos por la ración poética de cada sueño.

Uno escribe

para aprender a escribir,

pero resulta que el verde del follaje,

perfectamente dibujado, no admite errores.

Acrobacias......Marcelo Fagiano

¡Feliz Año Nuevo 2026 para tod@s!

Foto: caraman, Hombre haciendo una reverencia (depositphotos.com)

Aunque la cuerda de la moral ajuste

con su cáñamo sediento,

la vida puede mejorarse con infinitos

ejercicios de flácidos reflejos.

Es posible todavía

hacer abdominales en el altar de las costumbres,

gástricas piruetas en el ánimo de las fundaciones,

logaritmos musculares a la hora del té y tantas otras

acrobacias 

que besen la hipocresía con la vara del esplendor,

la llenen de ternura, hagan tragar sus secreciones

acartonadas, 

su lenguaje tridimensional,

las caretas que la noche impone

para esa vida llena de incierto bienestar

que se mueve, ágil y feliz, en el barro del disimulo. 

Definamos otra vez la poesía.....Marcelo Fagiano

Recreación de Arthur Rimbaud a partir del retrato de Étienne Carjat

Definamos otra vez la poesía.

Inventemos de nuevo a los poetas

con desechos de culturas prestigiosas

harapos de rima ruina ritmo trino

papel picado por sociedades de escribientes

y adoquines de inocencia destructiva.

Definamos otra vez la poesía.

Destruyamos de nuevo a los poetas.

Hay que despertar roer los floreros

la naturaleza muerta por tanto encierro

y sacarla al aire libre

bajo la guillotina de este siglo

que no perdonará esta ceguera

La vida de las palabras......Marcelo Fagiano

Foto: Juan Antonio Bayona, Un monstruo viene a verme

Escribiría un poema, si pudiera

no confundir la vida con palabras,

caminos y renglones

que malogren la estética de los días

y el contorno cristalino de una poética inalcanzable. 

Escribiría un poema

tan redondo como un sueño de oro,

azaroso y desprolijo,

y lo instalaría en el centro de la perfección

para que mi oído aprenda:

la erosión del tiempo en las palabras,

la molienda implacable de los huesos,

que intentan sostener, vanamente, el río de la sangre.

Luego recortaría

el poema del papel,

la palabra del camino,

la vocal solitaria del grito,

Destrucción de la Poesía......Marcelo Fagiano

Foto: Karen Gómez

Oprime el lápiz contra el papel

y por más que se esfuerza,

el poema feliz no surge de ese amor.

Obstinado insiste en transformar en oro

el resplandor de esa mujer que le incendia el ánimo,   

quisiera traducir

el terciopelo de sus piernas, el reposo de esos muslos   

fundados para el asombro, su filosofía vertebral,

eléctrica y danzante, al compás de su cabellera,

el arco de sus formas, tensando y tensando,

las salvajes palabras del amor en caída libre.

Y por más que insiste

no consigue la alquimia que transforma

a esos pájaros que en bandadas atraviesan sus gestos,   

al espectáculo de tenerla entre los brazos, en fin,

de tanta y vulgar sensiblería erótica

con anhelo de artificio, de circo, de feria poética,

de reina que reina y enloquece y demuele la poesía.

No nos será fácil volver a ser felices......Marcelo Fagiano

Foto: Wu Yuanhong (STR/Agencia France-Press)

La espuma que levanta el carrusel

y la música que sostiene y apuntala las horas

se ha detenido.

—¿Dónde ha quedado el paisaje que poblaba los

ojos?  

Ahora nos podemos mirar en silencio

y sin colores y nos reconocemos grises,

era sólo el oropel del shopping,

las escaleras mecánicas que subían y bajaban del

infierno,  

la visita a dios en el ascensor de cristal.

Supuestos......Marcelo Fagiano

¿Y si Dios fuera una mujer? alguno dijo

JUAN GELMAN

Foto: Norah Hayden

¿Y si Dios fuera una mujer que se puede seducir y amar? 

¿Extender en una cama bajo el látigo del amor

que rumoroso palpita en el río de la sangre?
¿Y sus ojos cerrados, de par en par,
el jadeo que calma y cura cada una de las enfermedades?
¿Y si él es todas las mujeres repartiendo su deidad por el mundo? 

¿La facultad creadora de la especie
repetida en siete días de destrucción inagotable?
¿Y si Dios se deja fecundar por su imagen y semejanza
y su templo al fin es una cama?
¿Y si hundir el sístole y diástole del instante
en la festividad afelpada de una entrepierna

no es otra cosa que tocar el cielo con las manos, endiosarse un poco, 

ver la cara de Dios, su cuerpo entero, deseoso y celestial? 

¿Y si adoptó esta manera de encontrarse
para olvidar el soliloquio del espíritu
que anhela, entre otras cosas, un poco de furor todos los días, infinitas

                                                                                                                veces  

y así escapar hacia ese soplo que gobierna la felicidad?

¿Y si Dios fuera una mujer que habita en la locura de la ausencia,
muestra en la distancia su cuarto de perfil,
la carnada que esconde el anzuelo de la embriaguez,
el silencio de un contorno irresistible que funde realidad y contenido,
estalla ante el roce de una mano 

Datos......Marcelo Fagiano

 No debemos dejarnos engañar; ellos dicen: no juzguéis, pero mandan 

                                                   al infierno a todo lo que constituye un obstáculo en su camino.

FRIEDRICH NIETZSCHE

Foto: www.academiasdebaile.info

Colgados en la pared, estaqueados 

en su roseta de eterno sufrimiento

y ocupando el lugar de la mirada perdida,

de la perdida identidad 

que intenta habitar un universo en fuga.

Custodian camas matrimoniales,

oscilan en los espejos retrovisores

y naufragan en fascinantes y abismales escotes.

Fabricados en serie, bendecidos en serie,

el fiel episcopio se asoma a la vida

para ver lo mucho que aquí se goza,

se sufre, se maldice y agradece.

Una porción de eternidad para este pobre diablo......Marcelo Fagiano

Foto: Edvard Munch, El grito

Nadie gritará por mí en esta inmensidad de cemento,

nadie aullará mi desesperación,

porque todo parece estar bien, o queremos creerlo.

Grito entonces a través de las calles,

entre las costillas del viento,

en los rincones más apetecibles de los basurales,

en las ventanas de los presidentes, gansters y verdugos.

Grito saltando hacia el abismo

esta poética de emergencia

                          de suicidio

                               de huelga de literatura. 

Acuarelas......Marcelo Fagiano

A veces somos un dolor de cabeza,

Foto: Un amanecer en el mar con estrellas (www.freepik.es)

el cielo solitario de una danza ajena

anegando la marea de los ojos,

rompiendo cada eco de odio

contra el hueso de la esperanza;

a veces, un pensamiento que drena sabiduría,

licúa siglos de materia gris,

olvidada en la ceniza para renacer como fuego de 

oro

que funda y apuntala un momento de la vida;

a veces, un escuadrón de nostalgias

avanzando hacia el pasado

a través de pantanos y derrotas,

de conquistas hundidas en la felicidad,

de tesoros que duermen con su secreto.

Alegría/Alegría......Marcelo Fagiano

Foto: Joaquin Phoenix en Joker, de Todd Phillips

                                                         a Roberto Jorge Santoro,

                                                         de quien tomé sin saberlo

    la primera línea de este poema. 

Acabo de arrojar el corazón por la ventana.

Al fin es la mejor solución:

lo comerán los perros y las hormigas tomarán lo suyo.

Ahora podré vivir sin sobresaltos en la cornisa de este mundo

encender la TV y no vomitar de asco

no hacer un diluvio por cada desamor

salir a caminar entre ustedes

ser un muñeco más con registro cardiológico nulo

soportar todo de una buena vez sin quejarme de nada

y ser alegre muy alegre

y reír a lo tonto

con una gran sonrisa de cartel como propaganda de la muerte.

Las florecillas del diablo......Marcelo Fagiano*

 Casi todos —parece— rastrean en su infancia los signos del horror adulto.

CESARE PAVESE, El oficio de vivir

Foto: Jordi de Miguel

Congelado en la última felicidad de un sueño

me veo sonreír en aquella fotografía:

una docena de años de gracia

antes de conocer el dolor

que regala la vida y fortalece el conocimiento.

Casi tres décadas después

despierto ante aquella foto,

como mirando hacia el fondo

de un aljibe de recuerdos.

Ninguno moría en un accidente, 

sucumbían hacia la deriva de las soledades, 

alejándose de ellos mismos, del amor y de nosotros.
Todos moríamos un poco en aquellos años,
adiós a la mesa bulliciosa de los mediodías,
a la espaciosa cama tendida hasta el abismo
y al paseo redondo por los parques de la dicha.