Finalista del II Concurso Litteratura de Relato
La muchacha se recoge el pelo de mala manera mientras baja con prisas las escaleras del edificio. Sale a la calle y nota sobre su mejilla el tibio calor de un sol vergonzoso. No ha dormido demasiado. Cierra los ojos, sigue caminando, y cuando los vuelve a abrir hay un instante en que deja de sentir en sus carnes, jóvenes y tersas, tan blancas que la hacen parecer una mujer a medio cocinar, el sueño y el cansancio de una sirvienta. Durante un momento el viejo Madrid le parece mucho más bello que nunca. Llega a la estación, saca del monedero una perra gorda y cruza las manos bajo su ombligo. Huele a una extraña humedad costera. Otras tres mocitas se acercan, vestidas de blanco roto, remangadas. Se conocen pero cada una canta para sí misma, una copla vieja, una opereta cómica; y callan cuando un jilguero las reta, sobre la rama de un chopo. Llega el tranvía, con su anuncio de anís decolorado por el sol. Tiene dos vagoncitos que parecen de feria, y sus ocupantes se asoman por el amplio hueco sin cristales de la ventana, y tres muchachos, de pie, apoyados sobre una tímida plataforma en la parte de detrás y agarrados con fuerza, miran los quehaceres mañaneros de la calle y desean que el cobrador no les vea.
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