lunes, 14 de marzo de 2016

Blues del oficinista......Francisco Palacio*

Finalista del IConcurso Litteratura de Poesía

¡Qué pena que nadie nos fusile al alba!
                                                                                                                     Manué,
qué pena que nadie nos fusile al alba.
ROBE INIESTA

Nadie se preocupa por la caducidad de las margaritas.
Da igual que crezcan leales en psiquiátricos u orfanatos
o en sitios abyectos como macetas o parques públicos.
Ocurre lo mismo con farolas o semáforos,
que crecen entre adminículos de piedra y asfalto.
Nadie se preocupa por lo sustancial,
como a dónde van los besos de los adolescentes
y dónde está el joven que ahora sostiene la mirada
de este viejo
al otro lado del espejo. 


Todo pasa,
sin que nada pase,
... hasta que un día llegue el alba.


Huida

Tengo los pies anegados
por la marea viva y oscilante
de segundos yacientes,
esperando la hora de partir,
la hora de trepar a un tren
en pos de ese arco iris que dibuja 
            el arco de tus brazos.

¡Qué ganas de huir, de salir corriendo,
de buscar fuentes de plomo tras los cerezos,
de poder tener en la mano las margaritas del miedo
y deshojar sus pétalos con templanza!
Ganas de que los pensamiento desparezcan,
poder tener la mente en blanco y que todo fluya,
como trémulo remanso de agua clara
que a nadie ofende, que a nadie anhela.
Y después de ello encontrar la paz en tus brazos,
y de un abrazo certero cercenar el miedo
y poder salir al amor, limpio, sin fango,
y bañarme en sus rayos tras los cerezos.


En estos tiempos inciertos en los que vivir es un arte

En estos tiempos inciertos en los que vivir es un arte.
CELTAS CORTOS
Tengo un pelo tuyo en el cinturón.
Recapacito sobre el asunto...
Veo que en mi corbata
prende la sonrisa del renacuajo
con la que me despidió esta mañana.
Veo que en el bolsillo de la camisa
anida, al calor de mi respiración, 
el beso con el que nos despedimos,
mecido con mi sístole y con mi diástole.
Veo en mis manos heridas abiertas,
que sé que coinciden con los surcos de tus caderas.
Me veo en el espejo huérfano sin tus ojos,
triste, 
opaco,
            ... pero entonces recuerdo que
sólo
faltan un par de horas,
un par de horas para que mi corbata
sea un juguete en sus pequeñas manos,
como mis ojerosas gafas.
Un par de horas, para que al beso sigan otros besos,
y mis manos encuentren paz, después de tanto repiqueteo
monótono contra el teclado, contra el teléfono, contra el archivador,
y este sol de junio nos dé una tregua, una tregua al amor,
en estos tiempos inciertos, en los que vivir es un arte. 



Francisco Palacio
* Poeta y escritor aficionado, es el autor del modesto blog (así lo define él) www.botellaalcantabrico.wordpress.com, que inició recientemente, en el verano del 2015. Finalista del II Concurso Litteratura de Poesía, nos promete volver a presentarse al III Concurso y "dar más guerra aún". 


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