Finalista del III Concurso Litteratura de Relato
* Nació en Mesina (Sicilia) en 1947. Es un arquitecto italiano que vive en la ciudad de Pavía.
Tiene una larga experiencia en proyectos de cooperación para el
desarrollo en varios países africanos, como profesor y especialista
en tecnologías para la vivienda. Es presidente de la Asociación
Cultural Liutprand de Pavía (www.liutprand.it),
que pública estudios sobre la historia y las tradiciones locales,
sin descuidar las relaciones interculturales. Es autor de numerosas
publicaciones y libros sobre diversos temas: arquitectura, el patrimonio
histórico y la historia de su ciudad, tecnologías
para el desarrollo, países de África. En particular, ha escrito una
teoría original sobre la situación de la Atlántida: Atlantide
(Mimesis-Liutprand, Milán, 2001). También escribe cuentos breves y
poemas en diferentes
idiomas (italiano, español, portugués y francés), y ha obtenido diversos reconocimientos en
concursos literarios de Italia, España y América Latina. Finalista
del III
Concurso Litteratura de Relato.
Foto: Iglesia de San Miguel de Pavía |
Vivo
en una ciudad de orígenes antiguos, que fue la capital de un reino
bárbaro, y guarda sólo memorias muertas. En las nieblas del otoño,
la realidad se desvanece indefinida, todo orgullo se convierte en
presunción y cada promesa es un sueño destinado a nunca ser
realizado. Aquí y allí, bajo los revoques, afloran fragmentos de
arquitectura religiosa o civil. La obra maestra es la iglesia
románica de San Miguel, antiguo lugar de coronación de los Reyes,
que ha sufrido mucho debido a las manipulaciones, modificaciones y
renovaciones.
Monstruos, hombres que luchan con
dragones y otras figuras horribles corren por las paredes de la
basílica en una saga indescifrable para nosotros. Pero sin duda no
era una diversión libre: estas imágenes tenían que "hablar"
al hombre medieval con un lenguaje simbólico preciso, bien anclado
en su imaginación. Hoy en día, la erosión de la piedra nos está
privando de estos relieves. Una interpretación completa de los
ciclos de esculturas y bajorrelieves debe tener en cuenta también el
juego de luces y sombras que en distintos momentos, en el flujo de
los meses y las estaciones del año, el sol provoca en el monumento,
como un buen músico haría con un instrumento bien afinado.
El ábside de la basílica se eleva sobre un patio que una vez fue la casa de los canónigos, guardianes de la Corona de Hierro. En ese patio, hoy rodeado de casas miserables, el único vestigio de la antigüedad, además del ábside de la iglesia, era una gran piedra que cubría la boca de la red de alcantarillado, con un agujero redondo y dos hierros cruzados, todavía sellados con plomo, como antes. Digo "era" porque fue retirada por la furia de la renovación, que también afecta a los gerentes de los edificios sagrados, y el patio fue arrendado como estacionamiento para comodidad de unos cuantos tenderos del barrio.
La señal de "zona peatonal" se levanta con orgullo delante del coche de la tienda de comestibles y la fuente que inunda toda la plaza. En el santuario donde los reyes eran coronados, algunos comerciantes privilegiados, debido al hecho de que pagan el alquiler al sacerdote de la parroquia, pueden apoyar su coche contra la piedra delicada de la basílica gloriosa y echar los gases del tubo de escape en las ventanas de la cripta.
El ábside de la basílica se eleva sobre un patio que una vez fue la casa de los canónigos, guardianes de la Corona de Hierro. En ese patio, hoy rodeado de casas miserables, el único vestigio de la antigüedad, además del ábside de la iglesia, era una gran piedra que cubría la boca de la red de alcantarillado, con un agujero redondo y dos hierros cruzados, todavía sellados con plomo, como antes. Digo "era" porque fue retirada por la furia de la renovación, que también afecta a los gerentes de los edificios sagrados, y el patio fue arrendado como estacionamiento para comodidad de unos cuantos tenderos del barrio.
La señal de "zona peatonal" se levanta con orgullo delante del coche de la tienda de comestibles y la fuente que inunda toda la plaza. En el santuario donde los reyes eran coronados, algunos comerciantes privilegiados, debido al hecho de que pagan el alquiler al sacerdote de la parroquia, pueden apoyar su coche contra la piedra delicada de la basílica gloriosa y echar los gases del tubo de escape en las ventanas de la cripta.
La
capilla real, de novecientos años atrás, que aparece en todos los
libros de historia del arte, se ve obligada a respirar las descargas
diarias de los coches. Las reglas escritas son diferentes de las de
la vida cotidiana, como los pecados veniales, que usted hace y puede
confesar de vez en cuando, o como el lenguaje de la vida cotidiana,
tan diferente de la literatura. Todo el mundo dice que el monumento
podría atraer al público y mejorar la situación económica de la
ciudad. Es difícil, sin embargo, si usted mantiene un "doble
estándar" indulgente con algunos comerciantes que no quieren
dejar los coches lejos de las tiendas. El lugar está saturado de
leyendas, como aquella de Gerónima, la señora obsesionada y
perseguida por un duende, o un fantasma. Escribió el franciscano
Ludovico Maria Sinistrari, hacia el final del siglo XVII, que el
duende, enamorado de la dama, la torturaba de varias maneras:
"El
día de la fiesta de San Miguel, la mujer se estaba encaminando a la
iglesia. Eran más o menos las diez de la mañana, una gran multitud
se dirigía a la misa. La pobre mujer aún no había puesto el pie en
el interior de la iglesia cuando de repente su ropa cayó al suelo,
con todo lo que llevaba, fue arrastrada por el viento y desapareció,
dejándola completamente desnuda. La ropa y las joyas robadas por el
duende tan sólo volvieron seis meses después".
Tal
vez repiense en la historia (o leyenda) de Gerónima esa noche el
párroco de San Miguel, antes de dormirse. El hecho es que salta cuando, en el corazón de sus sueños, percibe un toque ligero en la
mejilla y una voz que le susurra al oído:
–¡Aquí estoy!
Perlas
de sudor frío caen por la frente del sacerdote, mientras se levanta y
se va a tomar un digestivo. No es supersticioso nuestro párroco.
Después de algunas gárgaras y de un vistazo a la cerradura del
apartamento, vuelve a cubrirse con las sábanas. Entonces, la voz del
fantasma regresa susurrando:
–¿Por
qué, Don Carlos, has convertido en un estacionamiento el patio, por
detrás del ábside de mi iglesia?
El pastor parece reconocer al
arcángel de la espada de fuego. Casi resentido, responde:
–¡Pero, Miguel, pagan el alquiler
a la parroquia!
–¿Por qué –entonces– no
utilizar la propia iglesia como un aparcamiento cubierto? Piensa en
las galerías, en alto... un volumen perdido. ¡Cuántos más
recursos podrían llegar a la parroquia!
–¡Bien, qué idea! Y decir que yo
no había pensado en eso.
El
pastor no tiene dudas de que pueda ser una tentación maligna. Al día
siguiente, consulta a su arquitecto para estudiar la nueva idea, y diseñar las rampas de acceso necesarias, y discutir con los
ingenieros del Superintendente.
En
la pequeña ciudad, los oídos están abiertos, las lenguas listas, y
los bolígrafos son mordaces. Pasan unos días y el periódico local
escribe que el pastor quiere transformar las galerías de la antigua
basílica para hacer plazas de aparcamiento. Iniciativa "sin
fines de lucro", como se dice hoy: "Estamos en el negocio
en nombre de Dios".
Se
trata de una semana de amargas polémicas, duras cartas a los
periódicos e insultos, incluso dirigidos al pastor cuando pasa por
la calle. Alguien viene a poner un anónimo acusador en la puerta de
la iglesia.
Después
de una cena de polenta y un vaso de más, vuelve a aparecer el
duende. Un golpe, una caricia en la mejilla y un susurrar en su oído:
–¿Entonces, Don Carlos, has
pensado en la idea del estacionamiento?
–Por supuesto que he pensado en
ello, pero ¡si supieras cuántos problemas han estallado! ¿Pero
usted no era el arcángel de las victorias?
–¿Yo? ¿Pero con quién me
confundes?
–Miguel,
no bromees en este momento. He estado ocupándome de tu iglesia
durante años y creo que te conozco bien.
–¡Oh,
no, otro que me llama Miguel! Me llamo Pablo, soy de Andalucía y no
tengo ninguna iglesia. Cuando estaba vivo, yo era torero y ahora me
divierto asustándote.
Don
Carlos se despierta, baja de la cama y se va a refrescar la cara. Se
sienta por un momento para reflexionar y preparar una manzanilla. De
pronto, como por una iluminación, la mente encuentra una ruta lógica
que resuelve todos los problemas, como la noche antes de un examen
importante. Tal vez mañana no recuerde nada y la clave del problema
se le escape nuevamente, pero ahora se siente muy tranquilo. Vuelve a
la cama, apaga la luz y se acurruca.
Durante
diez minutos, los pensamientos vagan por el estacionamiento y San
Miguel, y el torero Pablo. Puf, puf, dos palmaditas en la mejilla,
como un abrir y cerrar de ojos. La voz silbante se hace escuchar de
nuevo:
–Don Carlosss...
Ajeno al espíritu franciscano, el
pastor se da una bofetada violenta en la mejilla y, finalmente, hace
callar al fantasma y mosquito que, fuera de temporada, insistía en
molestar su sueño.
Alberto Arecchi |
No hay comentarios:
Publicar un comentario