La abandonada vía del recuerdo......Jesús Pico Rebollo*

Segundo Premio del V Concurso Internacional "Litteratura" de Poesía

A Pedro Gómez, poeta en círculos de viento

                  Para que yo me llame Ángel González,

                  para que mi ser pese sobre el suelo,

                  fue necesario un ancho espacio

                  y un largo tiempo:

ÁNGEL GONZÁLEZ, Para que yo me llame Ángel González

Foto: kashani, Vieja estación de Helensburgh (Australia)

                         […] Rectas galerías

                         que se curvan en círculos secretos

                         al cabo de los años. Parapetos

                         que ha agrietado la usura de los días.

JORGE LUIS BORGES, El laberinto  

Yo, que no me llamo Ángel, ni barro, ni Federico,
que he muerto tantas veces asesinado

por el mar y los vencedores sin convicción,

que he dormido un rato, un minuto, un siglo

vagamente tendido a la sombra de soles

que maduran los versos agraces del verano

y he bebido en las fuentes de mi tierra junto al Duero;

que he paseado entre majuelos, choperas y pinares,

he pateado ciudades con lento olor a brea

en el aire estancado de la noche y los cines

y leo todavía a los poetas buenos,

he dejado mi historia en los fatigados secanos

y en las piedras grabadas con círculos de viento.

El precio......Oscar Sipán*

Segundo Premio del V Concurso Internacional "Litteratura" de Relato

Nadar contracorriente cansa. Pero qué tristeza hay

                                                                                                en esos troncos que se dejan llevar hacia el mar.

LORENZO OLIVÁN

Foto: La Piedra de Ordovés, Huesca (turismoverde.es)

Los ocho autobuses llegaron a la hora de la siesta. Para alcanzar el pueblo de Malacia había que ascender un puerto de segunda categoría construido bajo la fórmula de curva, contracurva y precipicio. Un infierno cuya carretera, un antiguo camino medieval, no era otra cosa que un amasijo de gravilla resbaladiza y macadán, un puente de tres arcos sin barandilla y socavones del tamaño de charcas. Las manadas de jabalíes campaban a sus anchas al caer la tarde. Malacia era un pueblo feo, con una iglesia de torre campanera fea, en un valle feo que se abrazaba a sí mismo; un pueblo sin hijo ilustre ni camposanto que hacía años que no utilizaba la pila bautismal.

         Los autobuses aparcaron en un rebaje del terreno entre dos campos, y los viajeros descendieron vistiendo los distintos plumajes de la muerte: un ejército de enfermos, desahuciados de la medicina tradicional, en tránsito hacia otra forma de vida, hacia la gloria del cielo, sin saber que la gloria no era otra cosa que un primer beso en una noche de verano, el nacimiento de una hija, el abrazo de un amigo en una plaza desierta. Venían de la capital, tras horas y horas de incómodo viaje, con la promesa velada de la sanación. Era un acto subversivo, un desembarco de Normandía inverso donde los tullidos recuperarían brazos y piernas en lugar de perderlos. La esperanza era un rompecabezas para entretener al cerebro. Unos trataban de esconderse en el espesor de su fe religiosa, otros en el vacío existencial, pero todos andaban desesperados. Porque nadie estaba preparado, no había fiestas para el buen morir.

Tríptico del desamor......Jesús David Curbelo*

Ganador del V Concurso Internacional "Litteratura" de Poesía

Andamios

Foto: Andamio de madera para fachada (www.trans-tren.com)

(A la manera de Seamus Heaney)

Los albañiles, al comenzar un edificio,

tienen cuidado de probar los andamios,

ajustan tablas, escaleras, juntas y tornillos.

Todo eso se destruye

cuando está hecho el trabajo.

Y deja ver, tan sólo, fuertes paredes

de testaruda piedra.

Normalmente, querida,

los viejos puentes caen y los amantes

sobreviven, confiados

de que han construido sólidas murallas.

Lo trágico es que, a veces,

se quedan atrapados, para siempre,

en los lados erróneos de los muros.

Deslizándose entre mis dedos......Sofía Miragaya*

Ganadora del V Concurso Internacional "Litteratura" de Relato

                  The feeling that I´m losing her forever

                  And without really entering her world

I´m glad whenever I can share her laughter

                 That funny little girl.

ABBA, Slipping Through My Fingers

Foto: Tom Hussey, Reflexiones del pasado

El cabello corto para que no pese sobre su cabeza. A mí el cabello largo siempre me ha regalado unos dolores terribles de cabeza. Un pelado simple, sin flequillo, cuadrado a la altura de los hombros. Cuando le peine el cabello por las mañanas, la niña no protestará porque las hebras dañadas detienen el avanzar del cepillo. Se dedicará, en cambio, a mecer sus pequeños pies dentro de zapatos deportivos, a ver cómo es más fácil subir uno mientras baja otro que subir ambos a la vez. No habrá nada roto, ni siquiera las puntas más finas del cabello que rozan el lunar divertido y extraño en la nuca.

          A la niña la harán reír mis ojos nublados cuando cante la vieja canción del grupo sueco sobre la madre que ve a su hija marcharse a la escuela, sobre la niña que se le escapa de entre los dedos. La risa de ella será una caricia en mis párpados cansados. Tendré toda una vida que envidiarle a sus ojillos negros, gorriones astutos en revuelo constante. En sus cejas pobladas anidará la duda, la paz y la cólera de no permanecer despierta una hora más para culminar el último capítulo del libro de su madre, mi libro, sobre la mesa de noche de ambas.

Ganadores y ganadoras del V Concurso Internacional "Litteratura" de Relato y Poesía

Jordi de Miguel y Birguitte Weis durante la ceremonia de entrega
de premios (Foto: Jordi Vallès)

Estimad@s seguidores y seguidoras, lectores y lectoras de Litteratura:

Para empezar, queremos aprovechar la ocasión para daros las gracias a tod@s l@s participantes en el V Concurso Internacional "Litteratura" de Relato y Poesía, por el entusiasmo con que habéis acogido esta iniciativa y la confianza que habéis depositado en nuestro blog. Una vez más, hemos recibido una respuesta masiva que ha superado con creces nuestras expectativas, tanto a nivel de cantidad como de calidad literaria de las 501 obras presentadas (239 en la modalidad Relato y 262 en la modalidad Poesía), procedentes de todo el mundo, incluso de países no hispanohablantes. En consecuencia, la tarea del Jurado no ha sido nada fácil. Nos hemos encontrado con un nivel muy elevado en cuanto a calidad literaria se refiere, lo que ha hecho aún más ardua y dura si cabe la decisión final. El Concurso Litteratura aspira a ser una herramienta útil para descubrir, degustar y daros a conocer a un puñado de nuevos talentos ("Por Amor al Arte"), aunque también nos hemos encontrado con brillantes y consolidadas carreras literarias: tenemos el honor de haber recibido manuscritos del mejor cuentista español (con permiso de Manuel Rivas y Carlos Castán, claro), Oscar Sipán, y el mejor poeta cubano actual, Jesús David Curbelo. ¡¡¡Mil gracias a ambos!!! Es posible que la Editorial Planeta regale muchísimo más dinero a presentadoras de televisión que no saben hacer la O con un canuto, pero los y las grandes autor@s siguen publicando en nuestro humilde blog.

Sofía Miragaya dibuja un relato conmovedor, donde se mezclan la realidad más acuciante y una fantasía desbordada. Jesús David Curbelo, el mejor poeta que ha parido Cuba desde Nicolas Guillén, nos ofrece una emoción fresca e ingeniosa sobre el eterno tema: el Amor ¿o desamor?

Entrega de Premios del V Concurso Internacional de Relato y Poesía

Ahora sí, ¡¡os esperamos a tod@s el próximo viernes 11 de octubre!!!

La misma corbata......Reineris Betancourt

Foto: Balseros al anochecer

Me visto para otro funeral,

el mismo café amargo sobre las vísceras,

acaparo un recipiente y lavo allí mis huesos,

mis intenciones.  

La misma corbata, el semblante serio, vertiginoso.

Soy el maestro de ceremonias,

veo cómo los botes salen asustados,

la marea los empuja, el mar no quiere saber de ellos.

Soy el del traje oscuro,
el que saca la mano, se borra el cuello sin garganta,
aprieta los ojos y abraza el bulto que es su pariente.

Entrega de Premios del V Concurso Internacional de Relato y Poesía

Estimad@s seguidores y seguidoras, lectores, lectoras y participantes en el V Concurso Internacional Litteratura de Relato y Poesía:

Lamentamos profundamente tener que comunicaros que por causas ajenas a nuestra voluntad (hospitalización accidental de la madre del editor-coordinador de Litteratura), con todo el dolor de nuestro corazón, nos hemos visto obligados a aplazar la ceremonia de entrega de premios dos semanas, hasta el próximo viernes 11 de octubre. Próximamente os daremos más detalles... ¡¡Gracias a tod@s por vuestra comprensión!!!

El sonido de la masticación......Reineris Betancourt

Mi madre ha olvidado acomodarse el hambre,

ahora quién le dice que permanezca

con los ojos hundidos en el deseo.

Papá hace sus actos de magia sobre la bandeja

limpia, seca,

y se olvida a sí mismo.

Ahora que precisa el reclamo,

quién le dice que nos sabemos de memoria

ese truco de caer panza arriba,

inconformes.

Fingimos no oír,

es menester atragantarse el silencio,

presenciar cómo el sonido de la masticación 

nos hace bestias apaciguadas.

Lady Laura......Maikel Sofiel Ramírez Cruz

Foto: Paco Luna, Kenia

Tu madre tararea una canción mientras prepara café. Puedes escuchar el sonido de los trastos en el fregadero.

      A tu izquierda, en la parte más cómoda del colchón, donde hay menos muelles sueltos, Laura duerme profundamente. La observas y la estudias con enfermiza calma. Tiene la boca entreabierta y sus párpados ocultan sus ojos de puta, pero imaginas que te mira del mismo modo que te miró en aquella ocasión en la oficina del Central.

           Me mira y me embelesa, piensas. Sí, te seduce como una perra cuando encuentra al indicado, entonces le muestra los colmillos a cualquier otro que intente acercársele, entonces no quiere hacerlo sino es con ése, no le importa que tan sucio o cuán descuidado esté, no le importa, porque ése es el que le gusta, y nadie puede entender cómo es posible algo así, siendo ella una perra elegante y de raza. Nadie entiende qué hace una mujer como ella con un tipo como tú.

Dos poemas......Gustavo Acosta Vinasco

Foto: José Roza, Librería de Las Luces (Buenos Aires)

Esta tarde que envejece
como una fruta vieja

lenta expira una espuma de murmullos.

Sólo el ansia

imperturbable

alzará su ceño antiguo,

cansado, inagotable.

Nueve

Esa librería que existía en tu recuerdo

ya no está.

V Concurso Internacional "Litteratura" de Relato y Poesía

Logo de Litteratura: 
Clara Keys, Ibis

“Por amor al Arte”

¡¡Último día para presentar vuestras obras!!

Litteratura convoca el V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato y Poesía, con arreglo a las siguientes Bases:

1. Podrán concurrir a este premio, de carácter bienal, tod@s los escritores y escritoras, cualquiera que sea su nacionalidad, que presenten un relato, poema o conjunto de poemas inéditos en lengua castellana.

2. El tema es libre. Los relatos deberán tener una extensión máxima de 4 páginas DIN-A4 a doble espacio, con tipo de letra Arial tamaño 12, y los poemas (pueden presentarse uno o varios) una extensión máxima de 72 versos en total, en el mismo formato.

La isla circular y húmeda......Reineris Betancourt

Foto: Paco Luna, Malecón, La Habana (Cuba)

Nací a medianoche, fui empujado al mundo,

entre la costilla y el pan.

Ardieron las cosas que amé

cuando un jazz sonaba frente a los malecones.

Mamá tuvo que darle cien vueltas al otoño,

y dejó caer las tres máscaras del mar,

ridícula frente a los tumores de Dios,

una amarilla sombra en el mantel y el aire,

un disparo breve en su abdomen de mujer.

Y nací con arrugas en las manos,

sin frutos que comer,

con el mar asediándome como una plaza.

¿Quién cerrará los parques?......Manuel Rufo Olivares

A Mari Loli, incondicional.

Foto: Puerta de entrada al Parque Antiguo en otoño (es.123rf.com)

Lola fue quien me hizo reparar en el hombre que cierra los parques al llegar la noche. Era un tipo bajito, calvo y rechoncho, que iba siempre vestido con un mono de trabajo verde y amarillo, y aparecía montado en un ciclomotor antiguo. Sobre las diez de la noche, se apostaba junto a la caseta del jardinero, se encendía un cigarrillo y nos miraba fijamente. Esperaba a que recogiéramos y nos marcháramos para cerrar, con una gruesa cadena, la cancela de hierro. Nunca se acercó a meternos prisa. Simplemente llegaba y aguardaba.

En aquel tiempo adquirimos la costumbre de bajar sobre las ocho, después de estudiar. Fumábamos y conversábamos sobre nuestras preocupaciones. En plena adolescencia, todos teníamos un punto de egoístas. Sin embargo, Lola demostró estar un paso por delante cuando nos advirtió: «Ese hombre viene todas las noches a cerrar el parque a las diez. No deberíamos hacerle esperar». Y así actuamos desde entonces.

Polvo......Jesús Pico Rebollo

Foto: www.i-nconstancy.tumblr.com

Fantasma de la arcilla,

ladrón de las pisadas

que forjaron caminos

buscando cuerpos de agua.

Errático, insepulto,

paladín de la nada,

del sudor la apostura

sus besos enmascaran.

Médula del tiempo,

conciencia que reclama

todo lo que era suyo

cuando la vida acaba.

¿Quién osará robarle

los secretos que ampara

su dilatada mano,

su derrota sin pausa?

Balada en re menor......Maikel Sofiel Ramírez Cruz

Foto: Nikada, Pareja de jóvenes besándose contra la pared (Cuba)

No andas borracho, bebiste muchísimo con tu tío, por lo del entierro. Atrás quedó el cementerio, atrás quedaron los sepulcros, los gusanos, los muertos y tu abuelo en su eterno reposo. Tampoco estás sobrio. Caminaste despacio unos kilómetros bajo el penetrante sol, para llegar al Central.

          Llegas tarde a la reunión. No sabías que en ese lugar trabajaban tantas personas, casi todas quedaron sin empleo. En el patio, cerca de la vieja locomotora norteamericana que se desgasta con el paso del tiempo, no cabe nadie más. Han improvisado una tribuna y uno de los militantes de la ujotacé pronuncia un encendido discurso. Dice que debemos estar en el lugar que el país nos necesite y que sobre nosotros recae el compromiso de dar continuidad al proceso revolucionario. Que es nuestro deber prepararnos para un futuro promisorio y ahora hay que estudiar. Cualquiera puede notar que no siente nada, es como si leyera con frialdad un panfleto mal escrito. Finalmente concluye, gritando las mismas consignas que se dicen siempre al terminar actos así, y su rostro se enrojece y se hinchan las venas de su cuello, entonces luce poseído por una pasión verdadera. Algunos aplauden, tú permaneces de brazos cruzados, cuando alguien se acerca y te saluda. No sabes quién es, pero te indica que debes ir a la oficina de personal a firmar los papeles,

Calle 13 / Voz de las aguas mansas......Gustavo Acosta Vinasco

Foto: phostezel, Charco de sangre en calle oscura

Calle 13

Era un espacio apacible entre los ruidos,

pozo sin fondo, rincón sin sombras,

y en el centro una escultura de silencios.

Allí rebotaron los cauchos de las bicicletas infantiles,

corrieron los primeros pasos de los últimos hijos

y no pocas parejas de amantes se soltaron de las manos   

para mirarse de frente.

En un amanecer intempestivo

corrió la sangre por los resquicios

de las losas gastadas, se mezcló con el vómito,

el horín y el ollín de la ciudad

y llegó la noche.

Los cuervos vuelan al amanecer......Emerio Medina

Foto: Mariette Pathy Allen, Caminando de noche (La Habana) 

Es sábado en la tarde. Llegó la hora de salir hacia La Habana. El tren se detiene unos pocos minutos en la parada de La Ceiba y nunca espera a nadie. Nunca lo hizo, y no serás la excepción. Te apuras, y en el momento de apartarte del espejo y girar hacia la puerta, tu madre entra al cuarto y se pone a inspeccionar tu aspecto. ¿Qué le puedes decir? Todas las madres son iguales: andas con prisa y ella se empeña en revisar. Te mira el pelo, la cara recién afeitada, los bolsillos    del pantalón. Hace lo mismo de aquellos años en que eras un niño y te vestías para la escuela. Y lo mismo hizo después, cuando el tiempo pasó y te convertiste en mozo. Ahora intenta mirarte los dientes y tú apartas la cabeza. No entiende que ya tienes veinticinco. Nunca lo entenderá, ni dejará de preguntar cuándo le darás el primer nieto. Por suerte no ve la mochila. Bien, no es suerte, sino precaución. Siempre la escondes hasta el final, y a la hora de irte no le das  tiempo a nada. Ella nunca sabrá que ahí llevas un vestido, zapatos de tacón y accesorios de hembra. No lo puede saber. Quizá se lo digas algún día, cuando pasen los años, como lo han hecho otros. Los amigos te lo han dicho, esas cosas llevan tiempo. Unos meses, quizá, o toda una existencia. Ya eso se verá. Llegará el momento y tendrás el valor. Pero nunca podrías contárselo a tu padre. Sabes que te mataría.  Sí, literalmente, te mataría.  Reventaría tu cabeza contra

Ya las llamas abrazan los troncos......Dufay Bustamante

Foto: Filippo Mameli

Al mirarte de lejos

puedo verte varias tardes.

Tomo distancia de todos los temas.

Ya las llamas abrazan los troncos,

la delicada caída acontece a ritmo de sol.

Entre tu cuerpo que se derrumba y el suelo

la intensa luz se fuga para mostrar las momias de la

 sombra. 

Imagina caminar un continente

de seres que se incendian.

Ya no es tiempo de subir el vidrio de la vida,

lo he roto,

en el lujo de omitir la historia de las generaciones:

vértigo del vacío en el derrumbe.

La Señora de las Alturas......Jordi Cuevas Gemar

Aguafuerte de Lorenzo Goñi, el Sordico, que ilustra La
insólita y gloriosa hazaña del Cipote de Archidona, de CJC

Mi pueblo es un pueblo blanco encaramado en una sierra, con una ermita en lo alto, rodeada de murallas. Y, en la ermita, la imagen de una Virgen con un niño en las rodillas –rodillas como peñas; rodillas, ellas mismas, imagen de la sierra que la ermita corona– y manto de azul nocturno, cuajado de flores de oro que titilan si las miras. Una Virgen que no es de los curas ni de los frailes sino de la gente del pueblo, que la tenemos en nuestras casas, en el zaguán, en el comedor o en el dormitorio, y que la metemos en la maleta cuando nos tenemos que ir a otra parte, cuando nos echa del pueblo el hambre o el desespero o las guerras que nunca se ganan. Una Virgen que es de todos, hasta de los que no vamos nunca a misa ni dejamos que nos engañen con los cuentos del Infierno.

          Dicen que esa Virgen la trajeron los cristianos cuando le quitaron el pueblo a los moros, en la época en que los moros andaban aún por Granada. Pero nosotros sabemos que Ella ha estado allí siempre, desde antes de los moros y desde antes de los que hubiera antes que los moros, ha estado desde que el mundo es mundo. A nuestro pueblo los fenicios lo llamaron Oscua y los romanos Arx Domina, que quiere decir Señora de las Alturas. ¿Cómo iban a traer a la Virgen los cristianos que venían en sus caballos echando a los moros, si los romanos ya sabían que Ella estaba en lo alto de la montaña cuando no había ni moros ni cristianos? Seguro que ese cuento lo inventaron para quedarse con las tierras y dárselas a los señoritos, al Duque de Osuna y toda esa gente, ¿lo veis, lo apañaos que somos? Os quitamos la tierra y se la damos a estos pamplinas con sus títulos y sus armaduras y sus caballos, pero a cambio os traemos la Virgen, ya lo veis que salís ganando. Pero una mierda pa ellos, que la Virgen ya la teníamos aunque se llamara de otra forma y llevara puesto otro manto, o no llevara ninguno y estuviera en pelotas, como las diosas  antiguas  esas  de  los

Gustavo Acosta Vinasco*

Foto: Gustavo Acosta Vinasco

Comprás libros como un profesor,

almorzás en restaurante a diario como

si tuvieras sueldo tiempo completo;

te ponés gorra de jubilado

y dormís, vivís, bebés y fumás como

un solterón o un viudo.

Escribís como un nobel póstumo,

soñás como se sueña en la ingenua

Infancia, te reís como un cínico muy rico

que aunque acechado y consumido

tuviera una guerrilla personal,

galán de novatos,

sofista de tiempo espectacular,

que tu saber oracular

te lleve a la tumba pronto

V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato y Poesía

Logo de Litteratura: Clara Keys, Ibis

“Por amor al Arte”

Litteratura convoca el V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato y Poesía, con arreglo a las siguientes Bases:

1. Podrán concurrir a este premio, de carácter bienal, tod@s los escritores y escritoras, cualquiera que sea su nacionalidad, que presenten un relato, poema o conjunto de poemas inéditos en lengua castellana.

2. El tema es libre. Los relatos deberán tener una extensión máxima de 4 páginas DIN-A4 a doble espacio, con tipo de letra Arial tamaño 12, y los poemas (pueden presentarse uno o varios) una extensión máxima de 72 versos en total, en el mismo formato.

3. Los originales deberán enviarse como archivo adjunto de Word a la dirección de email blog.litteratura@gmail.com, con el asunto “CONCURSO RELATO 2024” o “CONCURSO POESÍA 2024”, según la modalidad escogida.

La mosca en la ventana*......Emerio Medina

Foto: www.freepik.es

Quisiera llevar a Maida lejos del barrio. Lejos, donde podamos hacernos viejos y nadie esté hablando de lo mismo. Necesito un sitio así para demostrarle que las cosas no son como ella piensa. Lo ves, Maida, el mundo no es como crees. Hay más cosas que vale la pena conocer. Cosas sencillas, como el amor. Tú seguro no sabes lo que es el amor. Si me dejas, te lo puedo enseñar. Te enseñaré a mirar adentro, al corazón. A mirar bajo la ropa y descubrir la verdad. Pudiera pararme en tu ventana cuando te quitas la toalla. Ser un ladrón, y estar allí. Ser un ladrón no estaría mal.

       O mejor ser una mosca y colarme dentro del cuarto. Eso es. Quiero ser ahora mismo una mosca joven y ágil. Un moscón callado para verte bien. Quiero ser una mosca hambrienta y silenciosa posada en tu ventana. Tengo el hambre de la mosca joven. Los ojos rápidos de la mosca. Dientes de mosca y patas fuertes. Puedo estar en tu ventana todo el tiempo, zumbando bajito para no molestar, y pasar la noche ahí, mirándote, hasta que me dé la gana. Camino por la calle oscura, levanto el polvo con los pies y pienso que soy una mosca hambrienta y silenciosa.

          La mujer de Wilberto me hace recordar que no soy una mosca. Negrita feíta en bata de casa, de pie junto a la cerca, esperando por alguien. Tan joven, con el cuerpo a contraluz. Se acabó de bañar y la piel le huele  a  agua,  a  jabón,  a  carne.

Definamos otra vez la poesía.....Marcelo Fagiano

Recreación de Arthur Rimbaud a partir del retrato de Étienne Carjat

Definamos otra vez la poesía.

Inventemos de nuevo a los poetas

con desechos de culturas prestigiosas

harapos de rima ruina ritmo trino

papel picado por sociedades de escribientes

y adoquines de inocencia destructiva.

Definamos otra vez la poesía.

Destruyamos de nuevo a los poetas.

Hay que despertar roer los floreros

la naturaleza muerta por tanto encierro

y sacarla al aire libre

bajo la guillotina de este siglo

que no perdonará esta ceguera

Tantita luz en los recuerdos......Rodrigo Alberto Hernández Cuellar

Foto: Carlos Villalón, "La Bestia"

El tren, dijo Jesús. El tren. Luego se levantó y muy animado gritó ¡El tren! Los ocho nos juntamos y nos acuclillamos a un lado de las vías, emocionados, sudados, la respiración descontrolada. Duros los músculos. Lejos, dentro de la boca de la selva se veían las luces grandes del tren, se le escuchaba rugir, ahí venía, ahí venía. La tierra temblaba. Y nosotros juntitos juntitos, fijos en la idea de no perder los vagones de hasta delante que son los buenos, dicen que luego en los de atrás hay policías. Nosotros a los de adelante, nos decíamos, los de adelante. En eso que el tren le va bajando al acelere, la piel se nos entumió, sentimos frío, y Jesús de nuevo alzó la voz: ¡Salten!, gritó para nosotros, pero un chingo de gente que estaba escondida entre la hierba muerta surgió de pronto; brincaron más de doscientos que se iban trepando como podían, bravos y decididos. Y yo que me apendejo con tanta gente y que me quedo de pie, viéndolos subirse y caer, ensuciarse, romperse la madre con las vías, abrirse la cabeza. Y José: ¡Julio! ¡Julio! Y que volteo y los primeros vagones ya se fueron y en ellos van mis compañeros. Corro y me resbalo, no puedo alcanzarlos. Entonces un bato, de pura buena gente, que intenta subirme, pero me agarra mal de la playera y que me tira. Y echo a rodar por entre las piedras y el polvo. Y el tren.  El tren ya se fue de Tenosique.

La decisión del viento......Jesús Pico Rebollo

                                                                              El que decide es el viento. El viento que se lleva la aventura,

                  el infolio y la canción.

                                                              LEÓN FELIPE

Escribo contra el viento, con el viento

clavado como un grito en los pulmones.

Caen las hojas muertas, los poemas

amarillos y yertos del crepúsculo.

Escribo contra el viento, con el viento

mojándome las sílabas; el llanto

humedece la noche fatigada

entre calles huyendo de la tarde

y desnudos árboles solitarios,

la noche de cemento, acristalada,

con luces vacilantes que rehúyen

el ruido, la hojarasca, la inmundicia.