sábado, 21 de julio de 2018

Ganadores y ganadoras del III Concurso Litteratura de Relato y Poesía

Logo de Litteratura: Clara KeysIbis
Estimad@s seguidores y seguidoras, lectores y lectoras de Litteratura:

Para empezar, queremos aprovechar la ocasión para daros las gracias a tod@s l@s participantes en el III Concurso Litteratura de Relato y Poesía, por el entusiasmo con que habéis acogido esta iniciativa y la confianza que habéis depositado en nuestro blog. Como ya os comentamos, hemos recibido una respuesta masiva que ha superado con creces nuestras expectativas, tanto a nivel de cantidad como de calidad literaria de las 291 obras presentadas (un 10% más que en la segunda convocatoria y un 16,4% más que en la primera), procedentes de todo el mundo (incluso de países no hispanohablantes), lo que consolida el certamen como verdaderamente internacional. En consecuencia, la tarea del Jurado no ha sido nada fácil. Además de las numerosas temáticas tratadas y los diversos géneros seleccionados, nos hemos encontrado con un nivel muy elevado en cuanto a calidad literaria se refiere, lo que ha hecho aún más ardua y dura si cabe la decisión final. El Concurso Litteratura aspira a ser una herramienta útil para descubrir, degustar y daros a conocer a un puñado de nuevos talentos ("Por Amor al Arte"), aunque también nos hemos encontrado -en algunos casos- con brillantes y consolidadas carreras literarias. Por eso, tal como contemplan las Bases del Concurso, a lo largo de los próximos meses Litteratura procederá a la publicación en el blog de todas las obras finalistas.

lunes, 9 de julio de 2018

Autoretrato ajeno......Alberto Bejarano

Foto: Humphrey Bogart
Una travesía por el río San Juan
una peregrinación solitaria en un desierto guajiro
una lluvia de 4 de abril nocturna
el último cigarrillo de Humphrey Bogart o de Serge Gainsbourg
una sonrisa disimulada de Jane Fonda
un abanico del anticuario Errata
un dado de Dostoievski
un ventrílocuo borracho
un cachito de aire de Jimbo
una zapatilla de Ariel Ortega
un trago de zamba servido por Eduardo Falú
un billete de 1.000 pesos colombianos
una emisora de salsa en frecuencia amplificada llamada Radio K
una patilla jugosa partida por la mitad el 3 de enero 
una noche en la Avenida Tucumán de Buenos Aires al 1.200

lunes, 25 de junio de 2018

Nervalina......Dufay Bustamante

Foto: Max Kurzweil, Mujer con vestido amarillo
He aquí lo que vi:

una mujer subía al segundo nivel
yo deliraba al otro lado de la pared.
Ella subía con un paquete entre brazos
con un vestido amarillo marchito.
Era la muerte con el rostro de mi madre joven
cantando esta canción:
Ha pasado la muerte.
El tarareo de su canción me ha dejado claro
Canción que sólo saben los que van de su lado.

lunes, 11 de junio de 2018

Los tiempos de Diego......Ur Olivero

para Sol Astromujoff.
Foto: Muelle de Nicaro, Mayarí (www.radioangulo.cu)

Dale tiempo, Diego, dale tiempo, le dije, porque si se lo daba el tiempo mismo curaría todo eso, no se le rebelaría, le sustraería más de un problema con justicia. Ese mequetrefe de Matos un día saldría de allí y ya no lo ampararía ni el uniforme, y cuando le llegara el momento, cuando le llegara su momento, sabría lo que era valerse del uniforme para chantajear y medrar a costa de los que estábamos allí cumpliendo condena. Y el día le llegó; hasta cierto punto yo me alegré de que así fuera, porque ese hijo de puta se lo tenía merecido, se lo tenía bien merecido, como aquel que dice.

lunes, 28 de mayo de 2018

Las tristes migajas del consuelo......Jordi Vallés Lois

Foto: Gordana Adamovic-Mladenovic, Paisaje con grano de arena
Aférralos, porque se marchan,
inmisericordes vuelan con el tiempo,
casi no los ves y ya se escapan,
y se escurren, como arena entre los dedos.

Consérvalos en tu alma y tu memoria,
enciérralos, guardados en tu pecho,
sólo ellos podrán darte, mañana, en la distancia,
las tristes migajas, necesarias, del consuelo.

Abrázalos, impide que se pierdan,
no dejes que se borren como un sueño;
si dudas, se deshacen como el humo
y desaparecen, lejos, con el viento.

lunes, 14 de mayo de 2018

Levantamiento......Raúl Muñoz González

Foto: Manifestación del 29-O "Rodea el Congreso" (Agencia EFE)
Levanta el día
la soledad de los muertos.

Las calles están vacías,
no se escucha un alma.

Los edificios están cansados:
no hay ni puertas ni ventanas
por donde escape el miedo.

Las fábricas están en otra parte.
Y las casas fueron desalojadas.

domingo, 29 de abril de 2018

III Concurso Litteratura de Relato y Poesía

Logo de Litteratura: Clara Keys, Ibis
“Por amor al Arte”

Litteratura convoca el III Concurso Litteratura de Relato y Poesía, con arreglo a las siguientes Bases:

1. Podrán concurrir a este premio, de carácter bianual, tod@s los escritores y escritoras, cualquiera que sea su nacionalidad, que presenten un relato o poema inéditos en lengua castellana.

2. El tema es libre. Los relatos deberán tener una extensión máxima de 4 páginas DIN-A4 a doble espacio, con tipo de letra Arial tamaño 12, y los poemas una extensión máxima de 72 versos, en el mismo formato.

domingo, 15 de abril de 2018

Carta a la Victoria número 3......Dufay Bustamante

Foto: www.shutterstock.com
Quizá ibas en un tren
a encontrarte
con el aire que parió
otra cara de la ensoñación.

Un gusano clonado
muerde paisajes
y las cien aguas
te reciben formando un mar
que antes fue de papel.

Mira ese aire
color arco iris
que pintaron algunos generales.


domingo, 1 de abril de 2018

Voces quemadas......Ur Olivero

para Sol Astromujoff. TQ.


Foto: Jaime López Pérez, Vieja bombilla
No, eso no está bien que lo haga pero lo haré porque me obligan, ustedes me obligan a decir no sé qué. Porque yo no sé qué decir y me fuerzan ustedes. No sé nada, que voy a saber si yo no salgo de mi casa, apenas salgo de mi casa para no meterme en problemas, yo no quiero problemas y menos con la gente del gobierno, que uno dice una cosa y ellos dicen que uno dijo tal otra cuando uno lo que dijo fue aquello y esto. ¿Volveré a mi casa con mi gente? Ese bombillo. ¡Dios mío! Mi mujer estará preguntándose que qué hago, que por qué tardo tanto, que por qué no le he mandado un aviso de dónde estoy y con quién, que si voy a tardar por qué no digo con quien estoy y dónde, eso ustedes lo saben y quieren saber no sé qué. Yo nunca dije nada que pudiera comprometerme, eso ustedes lo saben bien, pero como ahora la cosa está en candela. ¿Siempre no estuvo?, vienen y me dicen y me recuerdan que yo hice o dije no sé qué, no sé dónde. Ebombillo ese y esos gritos, Dios mío. Bueno, es verdad que

domingo, 18 de marzo de 2018

Volver......Jordi Vallés Lois

Foto: www.valldepop.es
Esperaré.
En el silencio de la piedra y hierro viejo,
en la quietud del cementerio
o en el caos de la tormenta y la ciudad.
En las saladas humedades del recuerdo
y en los oscuros rincones olvidados.
Esperaré.

Y volverán los patios
de limones y de almendros,
y se engalanarán de nuevo
los ojos de los niños
con estrellas en guirnaldas.
Y los días venideros llegarán
con el eco de planetas misteriosos,
a parir bosques y selvas
y mañanas de reflejos y rocíos.

domingo, 4 de marzo de 2018

Bien está lo que bien acaba......Jordi de Miguel

En solidaridad con ValtònycPablo Hasél, que a pesar de no ser punkys y abusar del pareado fácil 
(eso es un crimen), tienen grandes letras: Los Borbones son unos ladrones ¡Muerte a los Borbones!

Acuarela de Esther Aguilà
La violencia del movimiento ha desequilibrado el coche hacia mi lado, y aprovecho la coyuntura para atraerla aún más hacia mí y entrar hasta lo más profundo de su garganta. Y casi es un gemido lo que sale de ella: “¡Ay, dios!” Pero reconoce mi exaltación y es sólo un segundo, enseguida vuelvo a estar dentro de sus labios, dentro de su boca, que sube y baja y sube sin cesar... Descanso la mano derecha sobre su coronilla y ya no la suelto, presionando con mucha suavidad hacia abajo, cada vez más, siguiendo la cadencia que mis glúteos imponen a la suspensión del viejo Renault 7, ahora desbocada... y ya no es tanto ella la que se mueve arriba y abajo sino yo el que entra y sale de su boca, a un ritmo trepidante: cada vez más rápido, más rápido, más... Me siento palpitar dentro de ella, inflamado, su cabeza hirviendo bajo mi mano, en una oleada de calor animal que me recorre la columna vertebral de arriba abajo y me atraviesa todo el cuerpo, hasta estallar enardecido en su interior.

domingo, 18 de febrero de 2018

La derrota......Raúl Muñoz González

Foto: Bombardeo de la aviación fascista sobre Barcelona (AP, 1938)
El hinojo iba poblando las aceras, junto a los casquetes apurados. Los rumores se iban apagando. Huían los ciudadanos libres, a su paso volaban los edificios que aún quedaban en pie.

         (¿Hacia dónde dirigir los pasos cuando ya todo está perdido?)

         Alguien soñaba con levantar de nuevo la ciudad, perdido entre la densa aviación que todo lo peinaba; al amparo del último banco de niebla, dormía sobre las ruinas de la última civilización.

domingo, 4 de febrero de 2018

La guerra de mi amigo......Ur Olivero

Foto: www.barcelona.salir.com
No sé si mi amigo Guzmán de Holguín estará bien de la cabeza. Él dice que habrá una guerra. Y que pronto. Le digo que no sea pesimista, pero mi amigo insiste, que sí. Que quiénes se alistarán en esa guerra, le pregunté.
          Me dijo el otro día:
          "Mira, yo lo he soñado más de una vez y más de dos."
          "..."
         "¿No me crees? ¿Te piensas que estoy loco? ¡Pues te equivocas! No lo estoy. Está claro que pronto se lanzarán a la calle los que tienen posibilidades y los que no. Los que miran al sol y no le creen, y los que siguen creyendo que el sol estará ahí toda la vida. Los que se despertarán seguros de encontrar su plato lleno y los que no estarán seguros ni siquiera de encontrar el plato. Los que amurallen sus casas por temor, y los que ya no temerán a nada..."

domingo, 21 de enero de 2018

Sentencias......Dufay Bustamante

Foto: Ricky Dávila, Cuaderno de Remo Vilado # 2: París 
                                       1

Digamos que por pura comunicación hoy te escribo,
ya no como ese impulso de diálogos celestes
sino como venas que quedaron al aire
transmitiendo todavía vida.

                                       2

Más allá de las esquinas
sobre los complejos urbanos
pude conocerte sin saberlo
tiene tantas rutas el sueño
yo mismo invento rostros
que después no reconozco.

domingo, 7 de enero de 2018

Eléctrico Ardor......Ur Olivero

Foto: Ana Belén en Fortunata y Jacinta, de Mario Camus
En 2010 viajé a Madrid y me chocó el asunto ese del metro. Uno cree que vamos en la dirección que rueda el vagón (si atendemos al gráfico que señala las distintas paradas de la línea en la que viajas) y nones, que vamos en la dirección contraria, un poco al revés, como aquel que dice. ¿No va el mundo un poco así?... No es nada importante, pero algo sí. Hay algo en la monumentalidad de la Villa del oso y el madroño que me asfixia, no sé bien qué, quizás prefiero continuar en mi aldea (palabras, papel, imágenes e imágenes, de fuera y de dentro), empezar a construir la casa por los cimientos, cosas así, no fue de otro modo en que se empezó a laborar el barro de ese homínido llamado Homo sapiens, ese mismo que aprieta el botón de un cazabombardero y suprime del paisaje a animales de su misma especie (desde Vietnam y mucho antes). Y anduve un poco por ahí y me gustó escuchar el castellano, una especie de medida y tiempo entre las pantuflas y el pijama, en un café de media intensidad por ahí por el barrio de Chueca, a dos tiros de arco (continúo en la aldea) del metro Chueca. Y aquí en los madriles entré en algún que otro blog de ¿escritores? cubanos que viven en Madrid, según me sugirió un amigo, y me sorprendió, me sorprende, la facilidad con que algunos mecanógrafos se colocan ahí, en la parte de Comentarios y escupen y cocen frases vacías, creyéndose, los ingenuos, que dicen algo, que argumentan algo. Y citan y citan, y presuponen lo que no deberían. ¿Han leído a Luciano?, ¿han leído a Boecio, a Gracián, a Mateo Alemán, a Montaigne? 

sábado, 23 de diciembre de 2017

Himno de Riego......Raúl Muñoz González

Foto: www.pinterest.es
Los cuervos vieron a mi abuelo,
sus pasos brillaban en la noche,
más oscura que aquellos pájaros;
llevaba en sus manos cansadas
las garrafas de aceite del señorito.

Camino, camino, camino y más camino;
mi abuelo tarareaba el himno de Riego
y a su paso espantaba pajarracos.

Camino, camino, camino y nada más
que camino hacia la libertad.

sábado, 9 de diciembre de 2017

Playa Manteca......Ur Olivero

Foto: Prisión de Playa Manteca (www.Google)
Allá en Playa aprendí a tener, como aquel que dice, ojo de águila. Por un lado me obligó la terca necesidad, madre virtuosa que bien enseña, y en poco tiempo, lo que se ha de evitar aprender durante toda la vida, pues tiempo no hay para tales menesteres.
         Sea como fuere, sí que sobrevuelan por mi magín dos o tres nombres, Ana Margarita, por ejemplo, de la Casa de Cultura de Mayarí, que me mandó a Playa algunos libros y siempre lo agradecí, pues bien que esos libros me ayudaban a nadar contracorriente cuando se terciaba y me aburría. O Soe, mi buena amiga de Cabal, que me decía "Mira, te dejo esta novela. Cuéntame cuando la termines qué te parece. Ya sabes que mi biblioteca la tienes abierta siempre", y me iba con el libro para la parte de la playa, debajo de las uvas caletas, y ahí me pasaba mis buenos ratos, de viaje, fantaseando por los nortes y los sures del mundo, qué bueno era viajar sin moverte. Y al mismo tiempo afilaba mi lengua para cuando me tocara entrarles a las pepillas y rendirlas en menos de una hora, antes de que llegaran a la fiesta de la guagua de la música los otros buitres, vamos, que como decíamos por allá, "Oye, socio, si eres rápido entonces puedes vivir en el oeste", y esos verbos que aprendía, esas facilidades en ponerle a las palabras la música necesaria, me salvaron más de una vez, y eso no se puede pagar con nada.

sábado, 25 de noviembre de 2017

Al mediodía......Dufay Bustamante

Foto: Ricky Dávila, nubes de un cielo que no cambia
El destello de cabellos inunda la avenida;
de repente y por unos segundos nada se escucha,
no es el silencio
el eco sonó igual que la voz
tú lo dijiste: no volvamos por allá.
A mediodía una estrella encandila, impide mirar 
                                                             hacia arriba,
sólo al pobre horizonte con rubia que tira la cartera.
La quemo, incendio lo seco que nos queda,
ayudo a recoger las cenizas
y te pienso en algún lugar del atardecer
cogida de la tarde conmigo.

sábado, 11 de noviembre de 2017

Elogio de la singularidad......Horacio Ladrón de Guevara

Hay una raza de lobas en Nueva Zelanda que cuando una cría nace con una característica diferente a la habitual —color de pelaje, ojos, patas, orejas—, la mata.
         Recuerdo que en todo el continente africano, cuando nace un niño albino, lo consideran fruto del demonio y los persiguen; o deben huir de África o son asesinados a pedradas.
         La singularidad atenta contra el orden establecido. Lo singular es una afrenta a los códigos morales, religiosos. Por eso se fomenta el espíritu de manada. Se insiste a los niños desde pequeños a “integrarse” al grupo. No destacar, no dar la nota. Son los mismos padres los que disfrazan al niño con aquello que es normal ponerse como ropa. Con aquello que es normal en la forma de peinarse. Y ello se traslada a todos los ámbitos: sociedad, amigos, familia, códigos sexuales, erotismo, afectividad. Los pies son para caminar, te dicen, pero ¿y si yo siento placer en caminar descalzo por el verde del bosque, rozando las piedrecitas o las ramas?... ¿Y si me da un enorme deleite que me acaricien los pies? Vicio, te responden.
La singularidad es algo sospechoso. La singularidad no es algo normal. Y ÉSE es su mayor pecado: salirse de la manada para expresar otra forma de balar.
Os voy a hablar de este joven al que conocí hace poco: delgado, 1.70 de altura, con brazos de movimientos suaves. Tronco hermoso y singular. Y con unos ojos verdes que García Lorca se quedaría estupefacto. Allí está él, en un bosque mutilado. Los otros árboles han sucumbido al incendio. Ninguno de ellos tiene frutos; porque ya no hay ganas de futuro. La Moral reinante les encerró en sus catacumbas, y de allí no se sale. El presente es sobrevivir, rapiñando lo que cae del árbol singular, pero a su vez deseando que éste también caiga. Así es lo mediocre: te quiere arrastrar a su fango; quiere embarrarte para llevarte a su terreno. Te quiere empequeñecer, quiere mutilarte el canto; porque tu singularidad lo mata, lo hiere, le da su real dimensión. 

sábado, 28 de octubre de 2017

Aceituneros de Jaén......Raúl Muñoz González

Foto: Miguel Hernández en el frente (1937)
Vengan velódromos del sarmiento a cantar Aceituneros de Jaén
con bolsas en sus ojos verdes y aceite resbalando por las crines;
sacudan el polvo estrellado en interminables jornadas de trabajo,

disfruten de sus brazos alrededor de las cadenas partidas.

Caigan noches sin estrellas y estrellas sin noche, sobre esos charcos,
tan fríos como el hambre arrechando madrugadas con su astronomía,
indescifrable para la música de vuestras honradas herramientas.


El golpe definitivo de la ternura advierte la vergüenza del sol,
que sale por alegrías cuando azotáis la copa febril de los olivos
puestos del revés en los ojos, amamantados por vuestro aceite.

sábado, 14 de octubre de 2017

Mejor con pelos......Ur Olivero

Foto: Morgan Mikenas en Instagram
Me la encontré frente al Liceo. Estaba preciosa, arrebatadora. Con ese cuello tremendamente humano y al mismo tiempo bestia, animal, cuello de gacela, cuello para caer rendido y violentarlo una y mil veces, claro que sí.
          "¿Qué tal?"
          "Yo bien, ¿y tú?"
       "Ahí, currando en un bar del Gótico. Salgo hecha polvo de trabajar, pero voy tirando."
          "¿Nos tomamos algo?"
          Se miró el reló y de sus labios escapó ese 
          "No sé... Tengo que descansar hoy..."

sábado, 30 de septiembre de 2017

Canción de la ventana......Dufay Bustamante

Foto: Ricky Dávila, Psiquiátrico de Leros, Grecia
Una vez más,
los mismos viejos,
las mismas caras
cansadas de tanta muerte.
Una vez más
rezando padrenuestros,
rezándole al futuro 
que para otro muchacho
ya se ha muerto.
Una y otra vez
los mismos viejos,
las mismas tristes caras
viendo como caen sus esperanzas
en un hoyo de tres metros. 

sábado, 16 de septiembre de 2017

Graduación de sexto curso......Ur Olivero

A mi amiga Gemma Márquez, cerca del río

Foto: Archivo personal del autor
Ahí está mi buen amigo Ubo en su graduación de sexto curso. Se le ve feliz recibiendo su diploma de manos del maestro Canito, su profesor de matemáticas. En aquellos años era un diablillo, me dice, con una sonrisa brotándole pícara.
          "¿Sabes?, cerca de casa pasaba un río y los fines de semana nos juntábamos unos cuantos para tejer y destejer montañas de travesuras en el río, ahí mismito al lado del puente, a un tiro de piedra de la casa del maestro Danilo, el de Historia, el que ves detrás. Mamá decía que cualquier día se levantaba con el moño torcido y me mandaba con papá. Yo quería que me mandara con papá, porque con papá sería más libre de hacer lo que me diera la gana. Y así podía estar todo el tiempo con mis primos... En la playa de El Tiburón, por allá por Caval, y de cuando en cuando tratando de llegar a El Cayito a nado, el miedo era que por el camino nos sorprendiera un tiburón y no llegáramos, y no lo contáramos de vuelta."

sábado, 2 de septiembre de 2017

Canto nuevo......Raúl Muñoz González

Foto: Cuerda de 607 presos tras la insurrección de Asturias (1934)
Dejaron sus pertenencias, al fin
escaparon por el primer rayo de sol,
abriéndose paso entre la nieve.

Fui uno de aquellos hombres.
Los copos de nieve nublaron el sueño
corriendo la cortina magullada de rostros
que iban atados a una cuerda de presos.

Iban al cadalso quienes no conseguían huir,
lo comprendió tu lengua demasiado pronto,
cuando apartabas las dudas con la complicidad
de unas manos contorneadas por el acero.

Sufrieron las bocas una escasez de color blanco.
Los cuerpos la mustia agonía del pájaro enjaulado.

viernes, 18 de agosto de 2017

Alocución a las floristas de la Rambla de Barcelona......Federico García Lorca

A las víctimas de la aberrante barbarie totalitaria y terrorista, la misma que asesinó a Lorca hoy hace 81 años

Foto: Margarita Xirgu y García Lorca en el Café de la Rambla (1935)
Señoras y señores:
         Esta noche, mi hija más pequeña y querida, Rosita la soltera, señorita Rosita, Doña Rosita, sobre el mármol y entre cipreses Doña Rosa, ha querido trabajar para las simpáticas floristas de la Rambla, y soy yo quien tiene el honor de dedicar la fiesta a estas mujeres de risa franca y manos mojadas, donde tiembla de cuando en cuando el diminuto rubí causado por la espina...
         La rosa mudable, encerrada en la melancolía del Carmen granadino, ha querido agitarse en su rama al borde del estanque para que la vean las flores de la calle más alegre del mundo, la calle donde viven juntas a la vez las cuatro estaciones del año, la única calle de la tierra que yo desearía que no se acabara nunca, rica en sonidos, abundante de brisas, hermosa de encuentros, antigua de sangre: Rambla de Barcelona. 

viernes, 4 de agosto de 2017

Puchero para cautivar princesas......José Aristóbulo Ramírez Barrero

A ver qué le hace falta al jugo de la almeja

Foto: Gustave Courbet, El sueño
La única manera de saber cómo va fraguándose el puchero, si va bien o no tan bien y, en ese caso, con el ánimo de componerle el alma antes de bajarlo de la candela, agregarle una pizca de sal y de tal, rayarle tantito de aquello y de lo otro para dejarlo de rechupete y que los comensales rujan de satisfacción, se coman hasta el pegado de la olla y dejen el plato más limpio que una patena, la única manera, digo, es ir probando y manoseando y gustando y saboreando el caldo, con jeta golosa como hacen las buenas cocineras, metiendo mano, lengua, sobaco y lo que sea, que en una de esas se cuela en el cocido lo mejor de lo mejor, aquel saborcito criollo y misterioso que abruma, atrapa y embelesa. 

jueves, 20 de julio de 2017

Dos poemas......Dufay Bustamante

La curiosidad hace al gato
Foto: Ricky Dávila, Todas las cosas del mundo

A estos lugares de la soledad
llegan los gatos
sin curiosidad 
como si nada.

Me queda una vida y no quiero gastarla contigo.


Aguadas de lágrimas, grabados con la fricción y el peso del mundo

Infancia ambientada por los sonidos de las piedras y el agua
río crecido que trae olor a pantano y a raíces
ropa mal seca
llovizna pudre-zapatos
escribo estas cosas para divertir a la tristeza.

miércoles, 5 de julio de 2017

"Vigilia en Buenos Aires": la nueva novela de Ur Olivero

Portada de Vigilia en Buenos Aires
La editorial argentina Final Abierto acaba de publicar Vigilia en Buenos Aires, la segunda novela de Ur Olivero, amigo y colaborador habitual de LitteraturaComo escribía el crítico Ignacio Echevarría en Babelia: "Olivero maneja con maestría los registros coloquiales, y acierta a cifrar en un acorde desconsolado las notas costumbristas, intimistas y míticas que apuntan las voces empleadas, entre las que destacan las encendidas ráfagas faulknerianas en que se eleva ocasionalmente el tono".
         La incomodidad es la tierra que habita esta obra. Un limbo que alimenta tensiones, ¿quedarse en la isla?, ¿irse?, ¿regresar? El calor, el agua, la vegetación, toda la geografía cubana operando como fantasía de felicidad. La irrupción de la cárcel por un robo adolescente que funciona como tumba en ese paraíso perdido que es la niñez de Jorge, el protagonista. El exilio empujado a España, ¿derrota?, ¿distancia para poder ver? De España a Buenos Aires, ¿decepción del primer mundo?... ¿Qué hacer?

domingo, 25 de junio de 2017

Fiesta nacional......Raúl Muñoz González

Portada del LP The Hierophant, de Burial Hex
La lumbre apagada duerme
mientras reverberan, clamando justicia,
los cuernos de un triste toro.

Ya nadie se atreve a vérselas,
sin círculos que delimiten la muerte
ni antorchas que iluminen la noche.

Acercaos a mi pena...
Parece decir el moribundo y suplicante animal,
torcido y doblegado en su suplicio. 


jueves, 15 de junio de 2017

Visitas......Ur Olivero

para Soledad Astromujoff. TQM.

Foto: Jonathan Paye-Layleh, Kpolokpai, Liberia
Me asomé y ya no quedaba nada. Kenia también se había ido para siempre. La echaba de menos. Allá, lejos, entreveía algo que parecía una cometa, ¿un espejismo? Todo estaba solitario, el esqueleto de la soledad se había materializado en todo aquello y a mis ojos les costaba resistir tanta desolación. Sentí que algo muy opresivo dentro de mí me asfixiaba, como si fuesen las garras de un saurio que desde una borrosa lejanía tiranizaba mi vida, y me decía que después de aquel vacío ya nada sería posible, que debía renunciar, que debía irme, que eso que creía parecerme el vuelo de una cometa no era más que una misteriosa señal, una invitación a marcharme muy lejos. Me sentí en el peor de los abandonos. Entré y cerré la ventana. Creí que así me protegía de algo, pero no sabía bien de qué, ni por qué me pareció que cerrar la ventana era un acto importante en ese momento. Intenté sintonizar la radio pero no pude. Aquella noche soñé con la cometa que me pareció medio ver en el horizonte. ¿Un espejismo? ¿Una forzosa invitación a marcharme también para siempre? Antes de acostarme, me leí todas las cartas que Kenia me había enviado en los últimos cuatro años. En algunas de ellas noté mucho miedo, pero al mismo tiempo la monolítica convicción de que prefería quedarse allí en Liberia hasta que todo terminara. ¿Hasta que la guerra se quedara sin ojos, sin armas, sin contendientes? 

lunes, 5 de junio de 2017

Dos poemas......Dufay Bustamante

Foto: Ricky Dávila, No vodka on the moon
Escritura

Árbol o cuaderno
hay que arrancarse 
muchas hojas.


Ritual

Alas que unen anillos en el aire
para hacer una invisible torre.
Aterriza las ganas 
bebe los olores
resbala con filosos besos sobre la carne. 

viernes, 26 de mayo de 2017

El color de los nidos......Ur Olivero

Foto: Cajimaya Cuba, El río de Cajimaya 2007
1

Cuando Hermis y yo levantamos la cabeza, vimos que todavía Elder la mantenía dentro. Pasó un minuto y medio y no la sacaba. "¿Le habrá dado un infarto debajo del agua?" Pero entonces la sacó buscando con ansiedad el aire. Ese fue el primer susto. Nos había ganado la competencia. El primo Elder era el mejor del grupo. Hermis y yo aguantábamos dos minutos cuando más. Por eso nos habíamos asustado. Porque las otras veces se quedaba en tres minutos. De ahí no pasaba.

martes, 16 de mayo de 2017

Es-pa-ña......Raúl Muñoz González

Foto: Pablo R. Picasso, Cráneo de cabra

Sólo veo casas blancas con paredes encaladas,
de sus balcones cuelgan macetas con geranios.
Comienza a atardecer, el cielo corre su cortina de fuego.
Se acicalan los patriotas, despliegan la insignia roja y gualda.

Poco a poco van llegando las sombras de los pavos reales.
Beben jarras de sangría y, con su mirada incandescente,
graban iniciales sobre las paredes de tiza blanca inmaculada. 


sábado, 6 de mayo de 2017

Eran menos de las ocho de la mañana (Tercera y última parte): Albert García Soler

Viernes

Foto: Cementerio de la Recoleta (www.turismo.buenosaires.gob.ar)
A la mañana siguiente, Marta ya no estaba en la cama. Se oía el ruido de la ducha. No pude evitar meterme dentro con ella.
Ya es mañana —le dije cuando entré. 
      Nos dispusimos a llevar a cabo la más agradecida de las fases de la creación de la vida. Todo el mundo sabe que por la mañana es el momento más fecundo del día.
Cuando bajamos a desayunar, nos esperaba un suculento almuerzo. Su madre nos recibió con la mejor de las sonrisas. No se cortó un pelo:

miércoles, 26 de abril de 2017

Eran menos de las ocho de la mañana (Segunda parte)......Albert García Soler

Foto: JBS Mens Underwear
Justo en ese momento salió un tipo desnudo del lavabo, era evidente que acababa de dejar la ducha. Parecía casi tan sorprendido como yo un instante antes, pero él sí fue capaz de reaccionar y parapetarse detrás de la puerta del lavabo. Saludó con un hola que denotaba lo incómodo de la situación. A mí aún me dolía la pierna y la situación me sobrepasaba. Por suerte, Marta me cogió del brazo, me arrastró fuera, cerró la puerta del dormitorio y me dijo muy seria:
Creo que será mejor que nos vayamos discretamente.
Yo estaba aturdido. Respondí que sí, pero cuando giré la mirada hacia la salida me topé con los efectos de mi entrada triunfal. La puerta estaba tirada por el suelo. ¡Hecha puré!
          —Ahora ya casi mejor nos quedamos. No me puedo ir dejando esto así —le dije, señalando el destrozo.

domingo, 16 de abril de 2017

Eran menos de las ocho de la mañana (Primera parte)......Albert García Soler

Lunes


Foto: Egon Schiele, Mujer desnuda 174
Eran poco menos de las ocho de la mañana. Me disponía a entrar en el metro camino del trabajo. A esas horas las caras de los pasajeros del transporte público no suelen ser muy edificantes, menos aún un lunes. El panorama aquel día no era muy distinto, pero un rostro me llamó la atención. Se trataba de una chica de unos veintitantos, no era especialmente guapa ni fea, ni alta ni baja, ni gorda ni delgada… Pero su mirada era la viva imagen de la felicidad. La verdad es que me llamó vivamente la atención y no pude evitar quedarme mirándola, embobado. Ella se percató y me sonrió. Lejos de sentirse molesta y rehuir mi mirada, parecía hacerle gracia mi interés. Era agradable encontrarse con alguien de tan buen humor a aquellas horas de la mañana. Finalmente me acerqué a la chica y la saludé.
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