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| Foto: José Roza, Librería de Las Luces (Buenos Aires) |
Esta
tarde que envejece
como una fruta vieja
lenta expira una
espuma de murmullos.
Sólo
el ansia
imperturbable
alzará su ceño antiguo,
cansado,
inagotable.
Nueve
Esa
librería que existía en tu recuerdo
ya no está.
El
restaurante donde alguna vez cenaste
en compañía de alguien a
quien mirabas a los ojos
volvió a ser un garaje.
La
casa de tus abuelos
En sus bases germina la humedad
como
una maldición
y las sombras de las tías
se convirtieron
en cazadoras de goteras.
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