lunes, 12 de noviembre de 2012

El padre y el hijo......Marcos Vasconcellos


Foto: La ciudad de los niños perdidos
Agarra la mano de su hijo, del hijo de doce años con melena rubia de paje real, pantalones caídos, zapatillas Vans desabrochadas, calzoncillos largos de cuadros a la vista y sudadera de capucha. El hijo agarra la bolsa de la tienda del Real Madrid. Es un domingo por la mañana en la línea diez de metro. El niño habla al padre de jugadores, el padre habla al niño de sus domingos por la mañana. Ninguno escucha al otro y parece que se entienden felices con la mirada perdida, imaginando el uno cómo le quedará la camiseta, y el otro, los ratos pasados en los parques. 
         Han llegado a casa antes de tiempo, la madre no les esperaba, no le ha dado tiempo a recoger, no tiene la comida hecha, a la calle, ya os lo advertí, mínimo a las dos y media, comprad el periódico, el pan o lo que sea pero fuera de aquí.
         El padre y el niño están parados en el pasillo. El niño da un paso, es un momento, sólo dejar la bolsa en la habitación, mira, mamá, la camiseta que quería. Y la madre que no quería mirar, que no quería coger la aspiradora, pulsar el botón de inicio y aspirar al hijo... Y el padre, congelado en el pasillo, sigue recordando cuando le llamaban por el balcón, cuando ya estaba la casa lista y podía subir con las manos sucias y las rodillas hechas un Cristo.
         La madre se agacha para recoger la bolsa de residuos:

          – Te lo dije, te lo dije, no traigas más niños perdidos.

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