Volar en presidio (Crónica literaria de un penal en Cuba)......Ur Olivero

Foto: El conde de Montecristo

Fue en Playa Manteca, una cárcel de la provincia Holguín, mi provincia. Estaba en una celda de castigo y me aburría. Un par de ideas, de esas que van pasando del gris apaisado al negro vertical, empezaron a sobrevolarme, y no me gustaba nada el modo en que iban corroyéndome, como la bruta carcoma se ensaña con la madera desarmada. El cocinero que nos repartía la comida me preguntó si tenía cigarros apuntados fuera en la guarnición. Y sí, tenía cigarros apuntados fuera. “Hay un tipo ahí que cambia libros de esos que pesan una tonelada, y los cambia por cigarros.” Ulloa tenía esa costumbre de magnificarlo todo. “Dile que me mande un par y le doy dos cajas de Populares nuevecitas.”
          Al otro día como a las once, la hora del almuerzo, Ulloa me trajo dos novelas. Me faltaban dos semanas para salir de la celda de castigo. Era mi primera celda. No llevaba ni un mes en el penal y ya me vi forzado a  fajarme con un tipo que se creyó coger mangos bajitos con el que acababa de llegar. El muy...  Bueno, el caso es que entré en El conde de Montecristo y Edmundo Dantés y yo nos hicimos amigos. Y el abad Faria. Y hasta llegué a enamorarme de Mercedes, la muchacha de Marsella (creo que era de Marsella). Confié y esperé. Y de un libro fui pasando a otro, y era feliz y ocurrió que esas ideas que al principio parecían dispuestas a convertir mi vida en algo feo, se me fueron diluyendo poco a poco hasta quedar en un recuerdo lejanísimo. Fueron ellos los que me salvaron la vida y quizás esté hoy por acá, por este lado, porque se lo deba todo a ellos. 
          Luego mamá empezó a llevarme libros de autores rusos y franceses y americanos, y me sentía en una prisión pero libre, sobre todo libre de no pagar una penitencia tan alta. Más tarde, salí de aquella prisión convencido de que hay una sustancial diferencia entre las cárceles de fuera y las cárceles de dentro. Las de dentro a veces resultan ser muy peligrosas, cierto, pero si a tiempo nos visita un amigo como Edmundo Dantés o Raskolnikov, o el amigo Manso, entonces no todo está perdido y hay que continuar agradeciendo que el sol salga cada mañana para volver a encontrarnos con ellos. ¿Lo demás? Seguir en el río, escuchando la música de su corriente y confiar y esperar con la paciencia del hijo de Alejandro Dumas padre. ¿Esperar qué? No lo sabemos. Esperar nada, y seguir viajando con las palabras que pueden llegar a liberarnos de cualquier prisión por incómoda y terrible que sea.