Sonata de primavera......Darío Oliva*

Haikus

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía   

¡Ay! No puedo decirte, aunque quisiera,

          el secreto de la primavera.

FEDERICO GARCÍA LORCA, Idilio

         

Foto: Agustín Orduña, Ruiseñor inmaduro en el Parque Natural de la Sierra de Baza

          Cárcel de nubes

descorre la pupila

como una foto.

Como una nube

nuestras formas humanas

desaparecen.

Huele el paisaje

a diálogos de flores

sin lastimarse.

Sólo el silencio

habita el sueño diurno

del ruiseñor.

Caminos en la banquisa......Marcos Dios Almeida*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato 

Foto: BioGeoweb, Oso polar se come una foca en las islas Svalbard

Tres focas moteadas somnolientas giran sus cabezas al escuchar y sentir un crujido cuya vibración llega hasta sus palmeados pies con forma de aleta. A lo lejos, vislumbran una mole blanca chocando contra la capa de agua salada y congelada que cubre la bahía. Jamás han visto una cosa igual.

—Crucero de lujo..., decía mi querida Clotilde...

El grumete del gigantesco transatlántico se acerca a un setentón que liba lentamente un descolorido daiquiri, mirando al horizonte, un horizonte blanco y helado. El barco abre poco a poco la banquisa, pero no es un rompehielos.

—Se solucionará, no se preocupe. Nos hemos visto obligados a desviarnos por culpa de una flota de icebergs. Es cosa del calentamiento global —comenta un joven marinero.

Tres poemas......Carolina Torres Cabello*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía  

Foto: Huseyn Naghiyev, La luz del sol entra por una ventana

Preludio

Llegaba sin avisar,

esa luz especial volvía a filtrarse a través del pequeño

ventanuco.

Me anunciaba el verano.

Tenía tintes amarillos y una tierna calidez.

El rayo atravesaba, oblicuo, el sucio rellano

y por un instante, vestía de esperanza el oscuro y frío

descansillo.

Subía deprisa cuando lo descubría por el rabillo del ojo,

entonces me paraba para admirarlo.

Mi alma se desperezaba y se preparaba para calentarse

tras los largos meses aletargada en la fría crisálida.

Sonreía. Sabía que mañana volverían las tardes tórridas.

La visita de la casa de los viejitos......Lucía Oliván Santaliestra*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato 

Foto: Ruaridh Connellan (Barcroft TV), Janice Haley con su tigre

La voz atronadora de la televisión hacía temblar los cristales, amortiguando el golpeteo de las gotas de lluvia. Un olor a rancio envolvía el comedor, donde los viejitos, envueltos en gruesas mantas como dos momias, y con la calefacción a tope, roncaban en completa armonía. De repente, sonó la alarma que avisaba de la toma de la medicación. La viejita, dando manotazos a ciegas, consiguió apagarla. Se puso sus gafas y apoyó las manos en el sofá para coger fuerzas y poder levantarse. Pero se detuvo. Unos grandes ojos verdes la contemplaban desde la ventana. Le seguían un bigotito y una bola de pelo.

          —Pobrecito. Seguro que tienes hambre.

Militancia en marcha: del autobús 47 a la lucha por el hogar*...Pablo A. Rosa Carmona

¡Feliz Día Internacional de l@s Trabajador@s!

Foto: Eduard Fernández en El 47, de Marcel Barrena

En el año 1982, Manuel Vázquez Montalbán vino a darnos una charla a los barracones del Instituto Sant Andreu. Yo era un adolescente con muchas dudas y algunas certezas, aunque aún no sabía que una frase podía marcarme para siempre. Le pregunté algo que ya no recuerdo, pero su respuesta se me quedó grabada: «Hay muchos afiliados que no son militantes y muchos militantes que no son afiliados. Es más importante la militancia que la afiliación». Esa frase, entonces abstracta, cobra todo su significado en la figura de Manolo Vital.

         Quienes vivimos como críos y adolescentes una parte de aquellos años de lucha en Nou Barris, podemos sentir en la película «El 47» algo más que nostalgia: un espejo que nos devuelve el reflejo de las calles, las batallas cotidianas y los valores que dieron sentido a nuestras vidas. A finales de los setenta y principios de los ochenta, descubrimos que la militancia eran cosas como pegar carteles, luchar por zonas verdes para el barrio, exigir los semáforos o la cobertura de la Ronda de Dalt. Era tomar el nuevo Instituto Sant Andreu como la Bastilla de París, para dejar atrás los barracones, con la certeza de que la educación era un derecho irrenunciable.

El valor de las cosas......Victor Hugo Pérez Gallo

¡Feliz Diada de Sant Jordi y Día Internacional del Libro para tod@s! 

Cartel: Isabella Allen en Los miserables, de Tom Hooper

Yo había emigrado recientemente, una muda de ropa y mis libros era todo lo que tenía. Aunque ya había publicado mi primera novela, vivía precariamente porque España no es país para inmigrantes.

        Todas las mañanas llevaba a mi hija al colegio, intentando que no pasara frío. Una tarde que fui a recogerla, la maestra, sonrojada, me contó lo que había ocurrido ese día: un compañero de su aula, seguramente mirando las botas remendadas de mi niña, las ropas baratas que vestía, su carita pálida, le había soltado a media mañana: 

        —Mis padres tienen más dinero que el tuyo.

   Y la niña, abrazando la muñeca de trapos, respondió en voz baja, la vista clavada en el piso:

        —Sí, pero mi padre tiene más libros.

Este cuento obtuvo el Segundo Premio del III Certamen Internacional de Microrrelato Jorge Alonso Curiel 2024

Las casas viejas......Miguel Pérez Fernández

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía  

Foto: Francis Meslet, La biblioteca olvidada

No te preocupes, esto es algo común.

Es común que a aquellas casas más viejas

se les caiga el tejado que les guarda

el candor de vida y se vuelvan piedra.

Yo conozco dos. Una es la del valle,

encajonada entre silvas y hiedra.

Como hilos de una rueca de moira

anunciados por el olor a niebla,

tejen con vida una realidad muerta.

Te advierten, humano, que no vuelvas.

La otra, su hermana, se halla en lo alto

y observa en su trono de la sierra.

Hacia mar adentro......Sergio Pérez Algaba*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato

Foto: www.es.pinterest.com

Pensó que ya había vivido demasiado, cuarenta y tantos años dejándose la piel entre artes, cabos y aparejos de mugrientos pesqueros, con dos mujeres, un puñado de amantes, muchos litros de aguardiente y cientos de pipas chamuscadas a sus espaldas. Su cara arrugada, los diversos tatuajes de su cuerpo y sus manos ásperas, surcadas por decenas de cicatrices que las recorrían de lado a lado, daban buena cuenta de ello.

     Al final, su gran sueño de trasladarse a Argentina y ser empresario, vestir traje y camisa y llevar un maletín de piel curtida quedó amarrado en puerto. Si el matrimonio con la Juani tuvo gran parte de culpa, la llegada anticipada del primero de sus cuatro hijos hizo el resto. Ellos se lo buscaron, y también la Juani pudo dar buena cuenta de ello.

         Gran amante y mejor esposa, cuando a sus quince años se lo pidió, paseando por los acantilados de Burela. Una mujer hermosa, morena de pelo y piel, cuello esbelto y enormes ojos oscuros. De aspecto agitanado y fina como un boquerón, con graciosos tirabuzones colgando por su frente y acariciando sus mejillas. La Juani era corta de talla pero fogosa en el lecho y fuerte de carácter, aunque quizás no lo suficiente como para soportar los duros inviernos de Lugo. Una noche de tormenta se la llevó y él no estuvo allí para despedirse, la mar le retenía en sus labores.

Esta hermosa tierra herida......Daniel Frini*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía 

Foto: www.recreoviral.com

Mi abuelo José

             (los dos abuelos se llamaban José

             y las dos abuelas, Ana;

             pero hablo del José que vino desde Italia

             con su padre

             a los seis),

mi abuelo José, digo,

era una fiesta de ojos cálidos,

una plaza de sonrisas,

un país de ternuras y caricias y cariños.

Jamás lo oí insultar.

No digo que nunca lo haya hecho

             (la vida es la vida y, a veces, se merece un

 insulto exquisito). 

Entonces, aquel día.

Palabras......David Padrón Bustamante*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato  

Foto: Pawel_Czaja, Madre e hijo en el cementerio (istockphoto.com)

Se llama José Andino, como su padre. Acaba de cumplir los siete años y ahora el bus escolar lo lleva de la escuela a la casa de los abuelos. Ya no vuelve a su hogar, como acostumbraba, sino hasta la hora en que Elisa, su madre, va por él. En la escuela, José aprende el alfabeto. La m con la a es ma, dice la profesora ante la pizarra. Luego él ya está en la casa de los abuelos, donde las tardes parecen detenidas en medio de un silencio oscuro que se propaga en todas las direcciones. Allí, José recorre pasillos largos, combados, estrechos, sube peldaños acaracolados y cae en recámaras empolvadas. Su madre solamente le ha dicho que su padre volverá de la capital con un regalo de cumpleaños y entonces él ya no tendrá que regresar donde los abuelos. José, por su parte, cuando está a punto de perder la calma en medio de la oscuridad, escucha, nervioso, los tacones de su madre golpeando contra una acera lejana. Apenas ella atraviesa el umbral, el niño se deja envolver por el aroma dulzón que rodea ese cuerpo carnoso al que se aferra con todas sus fuerzas. Entonces ambos salen de la casa de los abuelos, dispuestos a caminar de vuelta a casa entre calles que se estiran bajo un cielo púrpura.

Boudoir clandestino......Elisa Morales Viscaya*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía  

Manifiesto

Foto: Kim Basinger en Nueve semanas y media, de Adrian Lyne

Habitar el gozo de danzar descalza

sobre las ruinas del «debes ser»:

coreografía lúbrica de insurrección

contra lo déspota del tiempo.

En el campo de batalla,

el cuerpo se alza como arma,

cada movimiento un desafío:

una soberanía carnal sin disculpas

afrenta al poder desde el gozo desmedido. 

Clama visceral el ágora del espíritu

despojarse de la moralidad ajena,

cultivar los deseos, los pulsos,

la erudición de las fantasías...

Zanco......Luis San José López*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato

Foto: Luis Buñuel, Las Hurdes, Tierra sin pan

Apoyado en el quicio de la puerta, esperó a que su madre soltara el último aliento, los últimos veintiún gramos que todavía guardaba en los pulmones. Se acercó después a la cama, cruzó sus manos sobre el pecho y le cerró los ojos para que no siguieran sufriendo. Unos ojos vidriados que habían empezado a cristalizar hacía ya bastante tiempo, cuando su padre detonó con el arado una mina dormida desde la guerra.

La vida fue desde entonces muy distinta para todos ellos. Muchas fanegas, muchos animales, mucho trabajo para una mujer sola con dos niños pequeños. Fue entonces cuando sus ojos empezaron a ponerse como de cristal, como los ojos de los mochuelos, con un brillo permanente que no supo nunca disimular. «No te preocupes, mi niño, son las cebollas», le decía, encerrándose una y otra vez en la cocina.

Punk Back......Iván de Rodrigo Rodrigo*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía 

Foto: Konstantin Yegorovich Makovsky, Sirenas

Despertad del sueño,
chorrea la escarcha
y las alondras no vuelan ya,
yacen inertes.
¡Muerte a la esperanza,
guadaña del progreso
y desvelo del ignorante,
torpe sepulcro!
Limpiad vuestros rostros
mancillados de pereza
y preñad los campos,
sembrad sierpes.
Libraos del perdón,
veneno del sedicioso,
y quemad los olivos,
levantaos arrogantes.
Perded los caminos,
sogas del ahorcado,
y escondeos desnudos,
respirad por fin libres.
Bailad con sirenas,
montad a Calypso
y dejad a Penélope
retozar cual posesa.

Días de invierno......Pedro Carlos Pérez Alonso*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato

Foto: Haywood Magee, Niños juegan a fútbol en una calle de Londres

En esa especie de extraño letargo en el que estoy instalado desde no sé cuándo, alterno cantidad de sensaciones que me confunden; como si las personas que están cerca de mí pudieran a su vez estar muy lejos, flotando en el suelo, y caminando entre una nada que circula bajo sus pies al final de un insólito túnel donde la luz que despunta es atrayente y extraordinariamente blanca… Por suerte, ahora, noto fluir con facilidad el aire a mis pulmones a través de una especie de máscara pegada a mi cara y que hace un ruidito parecido al del agua hirviendo.

           Las luces intermitentes de los monitores que están a mi lado, junto a la cama donde estoy tumbado, con sus discontinuos destellos, me hacen entornar los ojos, como cuando en carretera te deslumbra de pronto el sol al vencerse al final del día hacia poniente. Me vino en ese instante un latigazo a la memoria, y lo conecté no sé por qué razón a los viajes que hacía con mi padre a finales de diciembre, cuando iba a buscarme al colegio mayor para pasar las Navidades en familia. Ese fulgor intenso de luz era un molesto reflejo que nos acompañaba todo el camino hasta llegar a casa, y que ahora relaciono con una felicidad lejana y no olvidada. A la mañana siguiente del regreso a casa, el primer día de vacaciones, tenía lugar el reencuentro con mis amigos de siempre, inseparables desde que, una mañana de mediados de

Tiroteo y Una mañana igual a todas......Lola Múgica*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía   

Foto: Ricardo Betanho Martins, Útero volcánico

Tiroteo

Un disparo a mansalva

que me pegue justo en el núcleo de la vida,

que me haga tambalear y entender

que es hoy y no mañana.

Hoy me desangro, hoy vuelvo a renacer.

Hoy me enamoro,

hoy mismo pierdo la cordura.

Con una bombilla, hierbas y agua caliente la recupero.

Pero eso sí, mañana.

Hoy ya es tarde y quiero irme a soñar

con aquel disparo y el corazón que sangra,

Garras en el lodo......Luis Antonio Sánchez Alonso*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato 

El tiempo sin pianos y sin voces empezaba. En la cocina los criados

                velaban al silencio con silencio.

ELENA GARRO, Los recuerdos del porvenir

Foto: Bastetamn, Ojos demoniacos (www.istockphoto.com)

En la noche el silencio es un artificio. Tras la penumbra del estruendo sucede un pleamar de minúsculas melodías. No es gratuito que el silencio nos sea vedado, que sea una búsqueda constante. No hay nada más silencioso que la muerte. Sin relación directa con la oscuridad, es ella quien nos acerca más al silencio. La oscuridad puede ser una con el silencio si de por medio está la ráfaga del puñal dentro de un pecho, o la luminosidad perpetua de un zarpazo en plena selva. Eso lo comprendí aquel día.

La noche calló de a poco con su murmullo de insectos y roedores. La luna goteaba desde lo alto y las puntas de un río comenzaban sus largas pláticas oscuras. La cerilla susurró antes de encender mi cigarro y también crepitó el primer jalón de tabaco. Mastiqué su aroma, y escuché cómo se quemaba su sábana de arroz. Los insectos cantaban plenos y frescos, como la brisa que hace silbar quedo a los matorrales.