Accidental......Raúl Clavero Blázquez*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato  

Foto: Shutterstock

Llueve.

Hace ya varios días que, al otro lado de la ventana desde la que ahora miro, llueve con la rabia del fin del mundo. Las nubes, hinchadas y oscuras como las promesas que no se cumplen, aún cubren todo el barrio hasta perderse más allá de la arboleda de la colina, y el agua acumulada ha terminado por convertir la piel de hormigón de la calle en un monstruo resbaladizo de apetito inagotable. Hace unos minutos, por ejemplo, un ciclomotor y una camioneta destartalada se han precipitado el uno hacia la otra como dos amantes primerizos que se reencuentran tras una separación. Al chocar, el ciclomotor se ha partido en dos y la camioneta ha dado un pequeño vuelo, dibujando en el aire una especie de tirabuzón en el que ha perdido una rueda. Las otras tres, al aterrizar, se han quedado girando boca arriba, como si fueran dueñas de su propio camino, como si, de algún modo, quisieran continuar su viaje ajenas a las vidas que en este instante se escapan sobre la carretera.

La alegre Marguerite......Antonio Carbellido Rodríguez*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía   

Digo cualquier cosa, y después olvido. Tú lo sabes —sonríes—,

                                                                           pero yo sigo a tu lado en la desesperación que te procuro.

MARGUERITE DURAS, Emily L.

Foto: Marguerite Duras

Verano

La alegre Marguerite está llorando.

No sabe que cuando se agota el agua es cuando fluye la sed,

que en la herida está la oportunidad,

que en sus pies todavía es bello el mundo.

Desde que está triste, no hay flores en los entierros

ni quema la oscuridad la tinta verde de la vid.

Las cortinas huelen a humo

y la ropa interior se enfría bajo la cama

                                                              manchada de sodio.

Marguerite de mar

                              aterrada ante un vaso de agua.

Isolda, flauta tierna de hueso, 

                                               nervio de la luz:

el eslabón perdido entre el sol y la fiebre.

La visita de la casa de los viejitos......Lucía Oliván Santaliestra*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato 

Foto: Ruaridh Connellan (Barcroft TV), Janice Haley con su tigre

La voz atronadora de la televisión hacía temblar los cristales, amortiguando el golpeteo de las gotas de lluvia. Un olor a rancio envolvía el comedor, donde los viejitos, envueltos en gruesas mantas como dos momias, y con la calefacción a tope, roncaban en completa armonía. De repente, sonó la alarma que avisaba de la toma de la medicación. La viejita, dando manotazos a ciegas, consiguió apagarla. Se puso sus gafas y apoyó las manos en el sofá para coger fuerzas y poder levantarse. Pero se detuvo. Unos grandes ojos verdes la contemplaban desde la ventana. Le seguían un bigotito y una bola de pelo.

          —Pobrecito. Seguro que tienes hambre.

Sonata de primavera......Darío Oliva*

Haikus

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía   

¡Ay! No puedo decirte, aunque quisiera,

          el secreto de la primavera.

FEDERICO GARCÍA LORCA, Idilio

         

Foto: Agustín Orduña, Ruiseñor inmaduro en el Parque Natural de la Sierra de Baza

          Cárcel de nubes

descorre la pupila

como una foto.

Como una nube

nuestras formas humanas

desaparecen.

Huele el paisaje

a diálogos de flores

sin lastimarse.

Sólo el silencio

habita el sueño diurno

del ruiseñor.

Risa entre la lluvia......Béker J. Díaz*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato 

Foto: catocala7 (freepik.es), Niña ríe, la cara manchada de chocolate

La nena ríe. Es un ratoncito,  una gatita,  un  colibrí  —imagino ahora que también pueden reír—. Ya no es ruido blanco, se distingue del barullo de la gente en las otras mesas. Resalta por encima de la lluvia que azota el techo y la calle, y de los transeúntes que pasan corriendo con la ilusión de mojarse menos. Ríe y ya no puedo ignorarla como hasta hace un momento pretendía. Es una risa tierna, como la que tenía mi hermano en sus primeros años, como la de Heidi en los programas de infancia o la de una hija que no tuve. A intervalos da un mordisco a algo, no sé a qué, lo noto por el cambio de tono en sus risas. Aún no he alzado la vista.

Espero mi café. La risa de ratón vuelve. Dejo de lado el libro de Joyce que intentaba leer. Me falta concentración. Del gimnasio a casa hay un largo recorrido y esta cafetería fue el primer refugio que encontré apenas vi el cielo volverse un manto gris, una pistola de dardos líquidos. El mesero tomó mi orden tan pronto me senté, pero ya van más de quince minutos y comienzo a desesperarme. Otra vez esas risas, carcajadas pueriles. Alzo la mirada y la descubro. Dos enormes incisivos mordiendo una galletita de chocolate. No ha terminado bien de masticar y ya está riendo otra vez. En una mano sostiene su oso de felpa. Le da también de comer y al ver la boca manchada del peluche, descubre la comedia. Tendrá unos tres años.

Tres poemas......Carolina Torres Cabello*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía  

Foto: Huseyn Naghiyev, La luz del sol entra por una ventana

Preludio

Llegaba sin avisar,

esa luz especial volvía a filtrarse a través del pequeño

ventanuco.

Me anunciaba el verano.

Tenía tintes amarillos y una tierna calidez.

El rayo atravesaba, oblicuo, el sucio rellano

y por un instante, vestía de esperanza el oscuro y frío

descansillo.

Subía deprisa cuando lo descubría por el rabillo del ojo,

entonces me paraba para admirarlo.

Mi alma se desperezaba y se preparaba para calentarse

tras los largos meses aletargada en la fría crisálida.

Sonreía. Sabía que mañana volverían las tardes tórridas.

Caminos en la banquisa......Marcos Dios Almeida*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato 

Foto: BioGeoweb, Oso polar se come una foca en las islas Svalbard

Tres focas moteadas somnolientas giran sus cabezas al escuchar y sentir un crujido cuya vibración llega hasta sus palmeados pies con forma de aleta. A lo lejos, vislumbran una mole blanca chocando contra la capa de agua salada y congelada que cubre la bahía. Jamás han visto una cosa igual.

—Crucero de lujo..., decía mi querida Clotilde...

El grumete del gigantesco transatlántico se acerca a un setentón que liba lentamente un descolorido daiquiri, mirando al horizonte, un horizonte blanco y helado. El barco abre poco a poco la banquisa, pero no es un rompehielos.

—Se solucionará, no se preocupe. Nos hemos visto obligados a desviarnos por culpa de una flota de icebergs. Es cosa del calentamiento global —comenta un joven marinero.

Militancia en marcha: del autobús 47 a la lucha por el hogar*...Pablo A. Rosa Carmona

¡Feliz Día Internacional de l@s Trabajador@s!

Foto: Eduard Fernández en El 47, de Marcel Barrena

En el año 1982, Manuel Vázquez Montalbán vino a darnos una charla a los barracones del Instituto Sant Andreu. Yo era un adolescente con muchas dudas y algunas certezas, aunque aún no sabía que una frase podía marcarme para siempre. Le pregunté algo que ya no recuerdo, pero su respuesta se me quedó grabada: «Hay muchos afiliados que no son militantes y muchos militantes que no son afiliados. Es más importante la militancia que la afiliación». Esa frase, entonces abstracta, cobra todo su significado en la figura de Manolo Vital.

         Quienes vivimos como críos y adolescentes una parte de aquellos años de lucha en Nou Barris, podemos sentir en la película «El 47» algo más que nostalgia: un espejo que nos devuelve el reflejo de las calles, las batallas cotidianas y los valores que dieron sentido a nuestras vidas. A finales de los setenta y principios de los ochenta, descubrimos que la militancia eran cosas como pegar carteles, luchar por zonas verdes para el barrio, exigir los semáforos o la cobertura de la Ronda de Dalt. Era tomar el nuevo Instituto Sant Andreu como la Bastilla de París, para dejar atrás los barracones, con la certeza de que la educación era un derecho irrenunciable.

El valor de las cosas......Victor Hugo Pérez Gallo

¡Feliz Diada de Sant Jordi y Día Internacional del Libro para tod@s! 

Cartel: Isabella Allen en Los miserables, de Tom Hooper

Yo había emigrado recientemente, una muda de ropa y mis libros era todo lo que tenía. Aunque ya había publicado mi primera novela, vivía precariamente porque España no es país para inmigrantes.

        Todas las mañanas llevaba a mi hija al colegio, intentando que no pasara frío. Una tarde que fui a recogerla, la maestra, sonrojada, me contó lo que había ocurrido ese día: un compañero de su aula, seguramente mirando las botas remendadas de mi niña, las ropas baratas que vestía, su carita pálida, le había soltado a media mañana: 

        —Mis padres tienen más dinero que el tuyo.

   Y la niña, abrazando la muñeca de trapos, respondió en voz baja, la vista clavada en el piso:

        —Sí, pero mi padre tiene más libros.

Este cuento obtuvo el Segundo Premio del III Certamen Internacional de Microrrelato Jorge Alonso Curiel 2024

Las casas viejas......Miguel Pérez Fernández

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía  

Foto: Francis Meslet, La biblioteca olvidada

No te preocupes, esto es algo común.

Es común que a aquellas casas más viejas

se les caiga el tejado que les guarda

el candor de vida y se vuelvan piedra.

Yo conozco dos. Una es la del valle,

encajonada entre silvas y hiedra.

Como hilos de una rueca de moira

anunciados por el olor a niebla,

tejen con vida una realidad muerta.

Te advierten, humano, que no vuelvas.

La otra, su hermana, se halla en lo alto

y observa en su trono de la sierra.

Hacia mar adentro......Sergio Pérez Algaba*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato

Foto: www.es.pinterest.com

Pensó que ya había vivido demasiado, cuarenta y tantos años dejándose la piel entre artes, cabos y aparejos de mugrientos pesqueros, con dos mujeres, un puñado de amantes, muchos litros de aguardiente y cientos de pipas chamuscadas a sus espaldas. Su cara arrugada, los diversos tatuajes de su cuerpo y sus manos ásperas, surcadas por decenas de cicatrices que las recorrían de lado a lado, daban buena cuenta de ello.

     Al final, su gran sueño de trasladarse a Argentina y ser empresario, vestir traje y camisa y llevar un maletín de piel curtida quedó amarrado en puerto. Si el matrimonio con la Juani tuvo gran parte de culpa, la llegada anticipada del primero de sus cuatro hijos hizo el resto. Ellos se lo buscaron, y también la Juani pudo dar buena cuenta de ello.

         Gran amante y mejor esposa, cuando a sus quince años se lo pidió, paseando por los acantilados de Burela. Una mujer hermosa, morena de pelo y piel, cuello esbelto y enormes ojos oscuros. De aspecto agitanado y fina como un boquerón, con graciosos tirabuzones colgando por su frente y acariciando sus mejillas. La Juani era corta de talla pero fogosa en el lecho y fuerte de carácter, aunque quizás no lo suficiente como para soportar los duros inviernos de Lugo. Una noche de tormenta se la llevó y él no estuvo allí para despedirse, la mar le retenía en sus labores.

Esta hermosa tierra herida......Daniel Frini*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía 

Foto: www.recreoviral.com

Mi abuelo José

             (los dos abuelos se llamaban José

             y las dos abuelas, Ana;

             pero hablo del José que vino desde Italia

             con su padre

             a los seis),

mi abuelo José, digo,

era una fiesta de ojos cálidos,

una plaza de sonrisas,

un país de ternuras y caricias y cariños.

Jamás lo oí insultar.

No digo que nunca lo haya hecho

             (la vida es la vida y, a veces, se merece un

 insulto exquisito). 

Entonces, aquel día.

Zanco......Luis San José López*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato

Foto: Luis Buñuel, Las Hurdes, Tierra sin pan

Apoyado en el quicio de la puerta, esperó a que su madre soltara el último aliento, los últimos veintiún gramos que todavía guardaba en los pulmones. Se acercó después a la cama, cruzó sus manos sobre el pecho y le cerró los ojos para que no siguieran sufriendo. Unos ojos vidriados que habían empezado a cristalizar hacía ya bastante tiempo, cuando su padre detonó con el arado una mina dormida desde la guerra.

La vida fue desde entonces muy distinta para todos ellos. Muchas fanegas, muchos animales, mucho trabajo para una mujer sola con dos niños pequeños. Fue entonces cuando sus ojos empezaron a ponerse como de cristal, como los ojos de los mochuelos, con un brillo permanente que no supo nunca disimular. «No te preocupes, mi niño, son las cebollas», le decía, encerrándose una y otra vez en la cocina.

Boudoir clandestino......Elisa Morales Viscaya*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía  

Manifiesto

Foto: Kim Basinger en Nueve semanas y media, de Adrian Lyne

Habitar el gozo de danzar descalza

sobre las ruinas del «debes ser»:

coreografía lúbrica de insurrección

contra lo déspota del tiempo.

En el campo de batalla,

el cuerpo se alza como arma,

cada movimiento un desafío:

una soberanía carnal sin disculpas

afrenta al poder desde el gozo desmedido. 

Clama visceral el ágora del espíritu

despojarse de la moralidad ajena,

cultivar los deseos, los pulsos,

la erudición de las fantasías...

Palabras......David Padrón Bustamante*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Relato  

Foto: Pawel_Czaja, Madre e hijo en el cementerio (istockphoto.com)

Se llama José Andino, como su padre. Acaba de cumplir los siete años y ahora el bus escolar lo lleva de la escuela a la casa de los abuelos. Ya no vuelve a su hogar, como acostumbraba, sino hasta la hora en que Elisa, su madre, va por él. En la escuela, José aprende el alfabeto. La m con la a es ma, dice la profesora ante la pizarra. Luego él ya está en la casa de los abuelos, donde las tardes parecen detenidas en medio de un silencio oscuro que se propaga en todas las direcciones. Allí, José recorre pasillos largos, combados, estrechos, sube peldaños acaracolados y cae en recámaras empolvadas. Su madre solamente le ha dicho que su padre volverá de la capital con un regalo de cumpleaños y entonces él ya no tendrá que regresar donde los abuelos. José, por su parte, cuando está a punto de perder la calma en medio de la oscuridad, escucha, nervioso, los tacones de su madre golpeando contra una acera lejana. Apenas ella atraviesa el umbral, el niño se deja envolver por el aroma dulzón que rodea ese cuerpo carnoso al que se aferra con todas sus fuerzas. Entonces ambos salen de la casa de los abuelos, dispuestos a caminar de vuelta a casa entre calles que se estiran bajo un cielo púrpura.

Punk Back......Iván de Rodrigo Rodrigo*

Finalista del V Concurso Internacional “Litteratura” de Poesía 

Foto: Konstantin Yegorovich Makovsky, Sirenas

Despertad del sueño,
chorrea la escarcha
y las alondras no vuelan ya,
yacen inertes.
¡Muerte a la esperanza,
guadaña del progreso
y desvelo del ignorante,
torpe sepulcro!
Limpiad vuestros rostros
mancillados de pereza
y preñad los campos,
sembrad sierpes.
Libraos del perdón,
veneno del sedicioso,
y quemad los olivos,
levantaos arrogantes.
Perded los caminos,
sogas del ahorcado,
y escondeos desnudos,
respirad por fin libres.
Bailad con sirenas,
montad a Calypso
y dejad a Penélope
retozar cual posesa.